夜风从维修间门缝挤进来，卷着铁锈和干涸血迹的味儿，在地上打了个转又溜走。陈穗还蹲着，姿势没变，背靠隔离舱残骸，右手搭在膝上，左手按着铁盒。她没看外面，也没抬头，但耳朵竖着——屋里呼吸声乱得很，轻重不一，像一堆快灭的炭火被风吹得忽明忽暗。
老科学家刚才那句“我们只想留点火种”还在她脑子里转。她说不出哪里不对，可就是觉得这话太熟了。以前基地里有人要抢资源，也说“为了下一代”；周铭逼她签协议，也说“重建文明”。现在这个老头，喘得快断气了，还是这套词。
但她没拆穿。他知道的比别人都多，这点就够了。
她低头看了眼铁盒，指腹蹭过盒面刻的“穗”字。这名字是父亲起的，那时候他还活着，家里还有米下锅。他说稻穗低头的时候最满，人也一样，别总盯着天看。
可现在天上的东西，正压得人抬不起头。
她忽然开口，声音不高，也不低，刚好够屋里醒着的人听见：“你们说的天空之城……到底是什么？”
没人应。另一个老人翻了个身，嘴里嘟囔了半句梦话，又没了声。
只有那个最先说话的老科学家，眼皮动了一下。
他喉咙里发出一声闷响，像是被什么堵住了。接着他慢慢睁眼，眼神浑浊，瞳孔缩成针尖大小。他没看陈穗，而是先扫了一圈屋子，确认其他人还在昏睡，才把目光落在她脸上。
“你……不信？”他嗓音哑得不像人声。
“我信你说的每一句都烂。”陈穗说，“正因为烂，才不像编的。”
老头愣住，随即嘴角抽了抽，竟笑出一口黄牙。他想撑起身子，手一软又跌回去，后脑勺磕在金属壁上，发出“咚”的一声。
陈穗没扶。她知道这种人，你一碰他，他就觉得自己有筹码了。
老头喘了几口气，终于用手肘把自己撑起来一点，背靠着舱体坐直。他抬起枯瘦的手，颤巍巍指向屋顶裂缝——那里灰云密布，什么都看不见。
“它不在地上。”他说，每个字都像从肺里抠出来的，“它在天上运行……它是T—01，是中枢，是眼睛。”
风穿过管道，吹得门板吱呀作响。警报器没响，说明没人靠近。
陈穗盯着他指的方向。她记得自己第一次听说“天空之城”时，是在灾后第三年。一群逃难者围在篝火边，说上面有座浮空城，住着最聪明的人
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