突然想起小时候，父亲就是这样，总在他碗底藏些小玩意儿，有时是颗弹珠，有时是张画片。
面汤冒着热气，模糊了他的眼睛。他知道，有些东西确实变了，比如老周腿上的疤，比如他手上的茧。但有些东西没变，比如巷口的风，比如碗底的小惊喜，比如总有人在等他回家，给他留一碗热乎的面。
窗外的风还在吹，蛇皮袋里的零件轻轻响着，像在说：回来了，就好。