了院墙，高过了老赵家的卫星锅，高过了电线杆上那个废弃的鸟窝。春天香椿发芽的时候，巷子里的小孩子们会拿着竹竿去打香椿芽。有个小孩打偏了，竹竿碰到老李家的院墙上，碰掉了一块灰皮，露出底下青灰色的砖。他趴在墙头上往里看——院子里没有人。一把藤椅，一只空碗，碗里积了半碗雨水，水面上漂着一片不知道什么时候落进去的香椿叶。小孩觉得没意思，跳下墙走了。
后来巷子被划进了拆迁范围。施工队来的时候，院墙上用白漆画了一个大大的“拆”字。推土机停在巷口，铲斗高高扬着，却迟迟没有动。工头在院子里站了很久，把藤椅搬出来放在树下，把搪瓷碗摆正，把那个空烟盒捡起来搁在窗台上。然后他回头跟开推土机的人说，等一天。那人说等什么？工头想了想，说不清，可能是等一场雨，也可能是等一只狗。
但更大的可能是，他自己也说不清在等什么。
再后来，巷子没了。护城河还在。柳树还在。第三棵柳树还在。那棵柳树长得特别好，比旁边的都高出一截，树冠像一把巨大的绿伞，遮住了半边河岸。住在附近的老人们说，这棵树底下，以前常有个老头领着他的黄狗来。后来老头不来了，黄狗自己来。再后来黄狗也不来了，但这棵树长得格外壮。有人说底下的土好。有人说什么土不土的——是有人在这儿等了太久，把土都等热了。
河水还在流，从西往东，不急不缓。春天柳絮飘在水面上，夏天叶子落在水面上，秋天枯枝掉在水面上，到了冬天，冰碴子挤着冰碴子，发出细细碎碎的声响，像是有人在很远的地方轻轻咳嗽，又像是一只狗趴在门槛上，用尾巴一下一下扫着地。
那些没等到的，都在风里。那些没说完的，都在叶子上。那些没走完的路，护城河替他们走着。那些没来得及说再见的人，总有一天会在另一棵柳树下见面——一个人穿着洗得发白的蓝色工装，一只黄狗摇着尾巴冲过去，扑在他膝盖上，舔他手背上那块疤。他蹲下来，喉咙里滚出一声笑，揉着它的后颈骂一句：“叫什么叫，不就出去了一会儿嘛。”
柳树从不解释自己的年岁，河水从不交代自己的去向。世间最深的陪伴，从来不需要说出口。只需要一根电线杆上的旧爪痕，一把藤椅压出的凹陷，一片被叼到树下的枯叶。只需要春天按时来，柳絮按
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