来到阿黄身边。阿黄已经叼了几十片叶子回来，藤椅上已经堆起了一个小小的坟包。
“阿黄，”张婶蹲下身子，伸手想摸摸它的头，阿黄却下意识地偏了一下头，躲开了。
张婶的手僵在半空，最终落在了那些落叶上。
“它回不来了。”张婶轻声说，像是对阿黄说，又像是对自己说，“老李……回不来了。”
阿黄的动作停住了。
它抬起头，那双浑浊的老眼里，倒映着张婶悲伤的脸。
它不懂“回不来”是什么意思。它只知道，老李去了很远的地方，去了有秀芬奶奶的地方。以前老李也去过远的地方，比如镇上开会，比如去县城买药，但他总会回来的。
只要它等，只要它守着这个家，老李就会回来。
阿黄低下头，避开张婶的目光，继续叼起一片叶子，固执地爬上藤椅，把叶子铺好。
张婶看着它固执的背影，眼泪终于忍不住掉了下来。
她站起身，抹了一把脸，转身进了屋。既然那个所谓的儿子指望不上，那她就帮着照看几天。不为别的，就为这只傻狗，还有那个一辈子没享过福的老李。
下午的时候，阿黄终于停止了劳作。
不是因为它累了，而是因为它发现，无论它怎么叼，藤椅上似乎永远填不满。每当它铺好一层，风就会吹走几片，或者老李坐过的地方，总会留下一个凹陷的坑。
它趴在铺好的落叶堆里，把下巴搁在上面。
阳光从银杏树的枯枝间洒下来，斑驳地照在阿黄的背上。它眯起眼睛，感受着那一点点微弱的暖意。
它又想起了老李。
想起了那个雪夜，它被老李抱进怀里，两个人（或者说一个人一条狗）挤在那个破狗窝里取暖。
想起了夏天的时候，老李会把西瓜中间最甜的那一口挖出来，放在它面前的盘子里。
想起了秋天，就像现在，老李会坐在藤椅上，一边咳嗽，一边抚摸它的头，说：“阿黄啊，咱们爷俩，就剩彼此了。”
是啊，就剩彼此了。
可是现在，那个“彼”不见了。
阿黄翻了个身，露出柔软的肚皮。那是它小时候向老李撒娇的姿势，但现在，没有人来挠它的痒痒了。
它闭上眼睛，耳朵却依然竖着，捕捉着院门外的每一个动静。
“吱呀——”
院门又被推开了。
阿黄猛地睁开眼，尾巴条件反射地拍打了一下地面。
进来的是隔壁的王大爷，手里端着一碗刚出锅的饺子。
“张嫂子呢？这狗…
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