揉它的头顶，手指插进它颈后的毛里，慢慢地梳。阿黄舒服地眯起眼，喉咙里发出呼噜呼噜的声音，像个小发动机。
“还是你好啊，”老李低声说，也不知是说给阿黄听，还是说给自己听，“不嫌我老，不嫌我病，不嫌我穷……”他的手停下来，目光飘到墙上。那里挂着一个相框，玻璃裂了缝，用胶布粘着，里头是张黑白照片。一个梳着麻花辫的女人，穿着碎花衬衫，笑得眉眼弯弯。照片已经发黄了，女人的脸有些模糊，可那笑容还是亮的，像隔了三十年的时光，还能透出光来。
阿黄顺着他的目光看过去。它认得那张照片，老李经常看，一看就看很久，看着看着就不说话了，就只是抽烟，一根接一根，抽得满屋子都是呛人的味道。有时候他看着看着，会伸手去摸相框的玻璃，手指在那个女人的脸上轻轻摩挲，动作很轻，很慢，像是怕惊动了什么。
每当这时候，阿黄就会趴在他脚边，把下巴搁在他鞋面上，一动不动。它不知道那个麻花辫女人是谁，但它知道，老李想她。那种想念，会从眼睛里漫出来，会从叹息里漏出来，会从他摩挲相框的指尖，一点一点，渗进空气里，沉甸甸的，压得阿黄心里也发闷。
它站起来，前爪搭上老李的膝盖，伸出舌头，舔了舔他干裂的嘴唇。
咸的，苦的。
老李愣了下，然后笑起来，这回笑出了声，虽然那笑声很快又被咳嗽截断。他把阿黄搂进怀里，脸埋在它颈侧厚实的毛里。阿黄感到有什么湿热的东西，渗进它的毛发，烫得它微微一颤。但它没动，只是更紧地靠过去，用自己温热的身体，贴着老李瘦削的胸膛。
外头，风更大了。槐树的叶子又掉下一大片，金灿灿的，铺了满院子。
三
下午，老李搬了那把藤椅，坐在屋檐下晒太阳。
藤椅很旧了，椅背的藤条断了三根，用麻绳胡乱捆着。老李坐进去的时候，藤椅发出不堪重负的**。他靠在椅背上，眯着眼，看院子里的光。秋天的太阳是软的，黄的，像化开的糖稀，慢吞吞地流淌在青石板上，流淌在落叶上，流淌在阿黄金黄色的背毛上。
阿黄卧在他脚边，脑袋枕着他的鞋面。老李的脚还是肿的，隔着布鞋都能看出鼓囊囊的轮廓。阿黄伸出爪子，轻轻地，极轻地，碰了碰那只肿起的脚踝。
“不碍事，”老李说，手有一下没一下地摸着它的背，“老毛病
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