，炉火已经变成了暗红，像块温吞的铁。胖阿姨在收拾碗筷，案板上还留着点饺子馅，沾着葱花，像朵没开完的花。***坐在灶门前，把烟荷包拿出来，借着炉火的光，细细看着上面的槐花，突然发现针脚里还藏着根小小的槐花瓣，干得发脆，却依然能看出当年的白。
“我妈总说，绣朵花，得藏点真花瓣，才有灵性，”他对着荷包轻声说，像在跟旧时光对话，“你看，这花都干成这样了，香还在呢。”
炉火“噼啪”响了一声，像是回应。他往炉子里添了最后一块煤，看着火苗慢慢舔上去，把黑暗逼退一点，再逼退一点。窗外的老槐树在风里轻轻摇，叶子落了大半，却依然站得笔直，像在守着什么。
他知道，这炉火会慢慢熄下去，变成灰烬，明天早上又能重新燃起，烧得旺旺的。就像那些旧物件，那些老故事，那些藏在针脚里的花瓣，看似会被时光磨旧，却总能在某个瞬间，借着一点烟火气，一点暖光，重新活过来，把日子烘得软软的，暖暖的，带着永远散不去的香。
他拿起烤好的山楂干，往嘴里放了一片，酸意漫上来时，眼角又湿了，这次没擦——他知道，这不是泪，是炉火映出来的光，是日子回的甘。