往膜上撒了层碎草。“别怕冻，当年丫头给你盖稻草，也是这么仔细，说‘根暖了，春天才能蹿得快’。”
盖到一半，他停了手，从工具袋里拿出那把小刻刀，在苗旁边的青石板上凿起来。凿的还是个小小的手印，比念槐按的那个稍大些，指尖的纹路都凿得清清楚楚——是丫头的手印，他记得清清楚楚，她的手指比念槐长些，指腹上有层薄茧，是常年侍弄花草磨出来的。
“这样，你就跟念槐的手印挨在一起了，”他边凿边说，刻刀碰到坚硬的石板，震得虎口发麻，“姐弟俩，就得挨近些才好。”
年轻人在旁边看着，突然说：“叔，我妈让我问问，明天冬至，包羊肉馅饺子，您来家里吃？”
***直起身，捶了捶腰，雪水顺着衣角往下滴，在石板上洇出深色的痕迹。“去，咋不去。”他笑了，“顺便把这锁片带上，给念槐戴着，让他也沾沾丫头的福气。”
往回走时，雪人的影子已经矮了大半，像缩成一团的老人。***回头望了一眼，看见那片山楂干落在融化的雪水里，泡得发胀，像颗红透的果子。
“明天再来陪你说话，”他挥了挥手，像在跟老朋友道别，“带坛新泡的山楂酒来，咱爷俩喝点。”
夜风更凉了，吹得巷子里的灯笼左右摇晃，光在雪地上晃出流动的光斑。***把双手插进袖筒里，脚步踩在融雪的石板上，发出“咯吱咯吱”的响，像在数着什么——数丫头种的山楂树结了多少果，数念槐长了几颗牙，数这巷子里来来往往的日子，数那些刻在石板上、浸在汤里、藏在山楂核里的念想。
他知道，雪人明天大概就化没了，像很多年前那个冬天，丫头堆的雪人一样，最终会变成一滩水，渗进青石板的缝隙里，再也寻不见。但那枚刻了字的山楂核会发芽，那两个挨在一起的手印会被雨水冲刷得更清晰，那把银锁片会在念槐的脖子上，磨出更温润的光泽。
就像他此刻踩出的脚印，很快会被新的雪覆盖，却已经在石板上留下了浅浅的凹痕——那是日子走过的痕迹，是带不走的。
回到棚子，他把那碗羊肉汤热了热，就着山楂干慢慢喝。汤里的萝卜确实甜，像丫头种的那畦，沙瓤的，咬一口能淌出汁水。他想起丫头总说“萝卜赛梨”，非要跟梨比着吃，一口萝卜一口梨，笑得眉眼弯弯。
窗外的雪还在化，滴答滴答落在棚子的塑料布
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