慢？
那是老黄历。
“换。”
青龙站在射手身后，冷得宛若寒铁。
第一排射手后撤，第二排无缝补位。
没有空档，只有节奏。
“砰！砰！砰！”
极有韵律的点射。
又是三个刚冒头的勇士。
脑袋开花，松手，坠落，砸人。
这是单方面的“射靶子”。
谁冒头，谁死。
谁爬得最快，谁摔成肉泥。
“我不爬了！啊！！”
半山腰上，一个挂在树杈上的蒙古兵崩溃了。
上是枪子儿，下是肉泥，他僵在那里哭嚎。
“砰。”
一颗铅弹帮他做选择。
既不上也不下，那就别挂着碍眼。
尸体如破布袋落下，“吧唧”摔在脱儿火察脚边。
突出的眼珠子死盯大帅，犹似在问：这就是你给的活路？
恐惧是瘟疫。
无论脱儿火察怎么砍人，怎么吼，没人再敢往崖壁上迈一步。
那两面石壁，如今是张开的巨嘴，谁上谁是肉。
天黑之后。
野狐岭的气温骤降。
六万人没辎重，没篝火，挤在一起瑟瑟发抖。
“饿……”
不知谁哼一声。
跑了一天一夜，肚子里那点油水早被恐惧烧干。
胃囊宛若被一只手死死攥着，酸水直反。
“马……有马……”
有人盯上了受伤的战马。
那是伙伴，是命根子，但眼下，那是会走的肉。
“噗嗤！”
刀子捅进马脖，热血狂飙。
那人凑上去就喝，满嘴血污。
“给我一口！”
更多人发疯似地围上去，推搡，撕扯，甚至趴地上舔那带泥的血。
没柴火，就生吃。
带血的马肉塞进嘴里，嚼得咯吱作响。
脱儿火察坐在石头上，死攥刀柄。
他是大帅，还要脸，没去抢生肉，可肚子里的雷声比谁都响。
突然，风向变了。
一阵肉香味，从头顶压下来。
花椒油的麻，老鸡汤的鲜，羊肉烫熟后的荤香。
“咕咚。”
脱儿火察喉结剧烈滚动，声音在寂静山谷里清晰可闻。
“肉……是热肉……”
抢食马血的士兵停了，一个个仰起头，鼻翼疯狂抽动，眼里的绿光更盛。
巴鲁哈喇子冻成冰溜子挂在胡子上：“上面在吃涮肉……”
“闭嘴！”脱儿火察一巴掌抽过去，手却软得没劲。
崖顶，架起十几个大铁皮喇叭。
“底下的听着！”
李景隆那公鸭嗓经过放大。
“我家殿下说了，今儿大寒，天冷。”
“咱们吃肉，不能让你们光闻味儿。”
“来啊！把剩下的骨头，赏给底下的兄弟尝尝鲜！
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