天色还没完全亮透，问罪台前的风却已经先冷了一层。
那不是寻常的晨寒，而像有人把昨夜里被压住的所有目光、所有迟疑、所有没来得及说出口的质疑，一并揉进了风里，朝台前吹过来。青石台面被擦得发白，白得近乎无情，台角四面各钉着一枚认主钉，钉头嵌在符槽里，细细的纹路沿着台面蔓延出去，像一张已经铺开的网。
匣就摆在中央。
灰黑封木，外裹三重封签，最外一层还是昨夜刚换上的问责印。可真正让人不敢直看的，不是封签，而是匣身那一瞬间隐隐透出的回纹。它像是听见了什么，又像是在等什么，匣面的暗纹一层层起伏，仿佛一口被按住喉咙的井，井底却仍旧有水声。
江砚站在台下半步，手指贴着袖口，没动。
他知道这不是一只普通