“……复活？”
董洁靠在李想怀里，缓缓重复着这两个字。
这个足以颠覆一切的推论，像一块巨石，沉甸甸地压在两人心上。
李想没有说话，只是将手臂又收紧了一些。他能感觉到，怀中的身体依然因为脱力而柔软，但某种锋利而理性的东西，正在她的意识深处迅速重组。
“……七十亿人，作为一个‘意识’素材库……”董洁的声音逐渐恢复了她惯有的冷静，“从工程学的角度，这比单纯的‘清洗’和‘上传’，逻辑上更自洽。”
她微微动了动，从他怀里撑起一点距离，转过头，与他四目相对。
“一个全新的意识体，如果只是消除记忆，而不改变其底层的情感和思维模型，进入‘彼岸’后，依然会重复旧世界的错误。而‘格式化’，则会让意识体变得空白，失去‘人性’的价值。”
“但如果……”李想接过了她的话，“如果他们的目的，是利用这些庞大的、多样化的意识素材，去填补、重构那些名单上的人……去复原他们的思维习惯，他们的情感模式，甚至他们的……灵魂呢？”
“一个完美的‘赝品’。”董洁下了结论。
“一个他们眼中‘完美’的人类文明。”李想补充道，“由几十个经过他们筛选的、最顶尖、最精英的大脑，重新启动的人类文明。”
两人对视着，都在对方的瞳孔里，看到了那个疯狂计划的全貌，以及那份不加掩饰的、极致的傲慢。
“这个猜想，”董洁的目光重新移回屏幕，在主控台上快速操作着，她的手指依旧有些虚弱，但敲击代码的动作却没有发生错误，“成立的可能性……百分之九十。”
“剩下的百分之十呢？”
“逻辑链上，还缺一个环。”董洁调出了“黑山计划”最底层的系统架构图，那是一片比星空更复杂、更精密的代码海洋，“‘复活’名单上的人，和构建这个庞大工程的人，不可能完全重合。马修教授是个天才，但他的专长在脑神经交互，而不是底层系统构建。必须有一个……或者一群，能设计出这种‘意识绞肉机’的人，在幕后操盘。”
她一边说，一边用手指在副屏上飞速地滑动着，无数的代码在她眼前流淌而过。她在寻找。
寻找某种……破绽。
“就像画家会在画的角落留下签名，”董洁喃喃自语，“顶级的程序员，也会在自己最得意的作品里，留下独一无二的‘风格’。那
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