沪上的风，带着劫后余生的咸腥，吹在义字堂每个人的脸上。
没人说话。
胖三、猴子、大牛他们，只是用一种近乎贪婪的目光，死死盯着那个站在那里大口喘息的身影。
他们的杠头，陈义。
他脸上没有一丝血色，仿佛全身的精气神都在刚才那场无声的豪赌中被抽干了。
可他还站着。
这就够了。
“哥……你……”胖三的嘴唇颤抖，想问，又不敢问。
他怕，怕一开口，眼前的一切就如泡影般碎裂。
“死不了。”
陈义摆了摆手，挣扎着站直身体，动作牵动了内里的伤势，让他眉心微不可察地一蹙。
他能感觉到，那股源自天道规则的排斥力，那股要将他从“存在”中抹去的进程，被强行中止了。
识海中，病历铜镜上蛛网般的裂痕仍在，却被一丝丝极淡的灰色雾气填满、黏合，像是用一种不存在于世的物质，完成了一场匪夷所思的“锔瓷”。
镜子旁那行血淋淋的死亡判决，也变成了“暂缓执行”。
他用一笔更大的债，暂时压住了另一笔必死的债。
代价也同样清晰。
他能明确感知到，远在京城苏家老宅的地下，那口青铜巨棺，正向他传递来一种前所未有的……饥饿感。
那不是单纯的食欲。
而是一种冷冰冰的、投资之后，等待回报的理所当然。
“陈先生！”
秦老带着周克将军快步赶来，看着恢复如初的外滩，布满皱纹的脸上，震撼与后怕交织。
“这……这就解决了？”
解决了？
陈义心底泛起一丝苦笑。
这哪里是结局，这分明是刚还清一张信用卡，转头就发现自己欠了银行一座金山。
他瞥了胖三一眼。
“通知下去，收队。烂摊子交给秦老。”
“好嘞！”
胖三用力抹了把脸，瞬间从担惊受怕的兄弟，切换回义字堂大总管的身份，咋咋呼呼地开始调度。
他凑到陈义身边，压低了声音，脸上肥肉挤成一团，带着哭腔：“哥，老祖宗那顿饭……可不便宜啊！听着就吓人！咱们拿啥还啊？要不我把我藏在床底下的私房钱……”
“你那点钱，不够老祖宗塞牙缝的。”陈义没好气地打断他。
“那可不一定！”胖三梗着脖子，“我攒了好几年呢！”
陈义懒得理这活宝，径直走向已经待命的军用直升机。
他现在只想立刻回京城。
他得亲眼看看，那份新鲜出炉的“账单”，到底写了些什么。
……
夜，京城，
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