的味道。
高雄靠海。她和“沈墨”去过一次海边，不是约会，是任务。要把一份情报藏在礁石缝里，等潮水涨上来，会有人来取。那天风很大，浪很高，他拉着她的手怕她滑倒。他的手很暖，完全不像平时那么凉。完成交接后，他们没有马上走，而是在岸边站了一会儿。海是灰色的，天也是灰色的，海天交界处有一条模糊的线，分不清哪是海哪是天。
“海那边就是大陆，”他忽然说，“我的家。”
她顺着他的目光看过去，只看见无尽的灰，无尽的浪。“想家吗？”她问。
“想。”他说，顿了顿，又说，“但回不去。”
“为什么？”
“因为这边的事还没做完。”他转过来看她，风把他的头发吹乱，镜片上都是水汽，“等做完了，就能回去了。”
“带上我吗？”她问完就后悔了。这不像她会说的话，太直白，太露骨。
他沉默了很久，久到一只海鸟从他们头顶掠过，发出一声凄厉的鸣叫。然后他说：“如果可以的话。”
可以的话。不是“好”，不是“带你走”，是“如果可以的话”。留了余地，也留了念想。
现在想来，那大概是他能给出的最重的承诺了。
陈明月抬起手，用手指在空中画了一条线，从左边划到右边。那是海平线，她想象中的。然后她在线的这边点了一下，又在那边点了一下。这边是我，那边是他。中间隔着海，隔着政治，隔着战争，隔着生死。
可至少，在想象里，这两点是连着的。
铁门又响了。钥匙转动，锁舌弹开，门被推开。这次进来的不是医生，也不是护士，是魏正宏。
他换了衣服，不是军装，是一套深灰色的中山装，领口扣到最上面一颗，整个人笔挺得像一柄出鞘的刀。他手里拿着一个文件夹，腋下夹着一个牛皮纸袋。进来后，他先环视了一圈医务室，目光在墙角的裂缝上停留了一瞬，然后落在她身上。
“陈小姐。”他开口，声音是公事公办的平静。
陈明月没应。她继续看着天花板，好像那里有什么值得研究的东西。
魏正宏也不恼。他拉过唯一的那把椅子，放在床边，坐下。椅子腿和水泥地摩擦，发出刺耳的声音。他把文件夹放在腿上打开，牛皮纸袋放在一旁。
“你的情况，我了解了一些。”他说，语气像是在谈一桩生意，“你丈夫是地下党，三年前
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