根地码进沸水里，码得整整齐齐，像是怕面条们在锅里打架似的。苏砚忽然想起很久以前在某个杂志上看到过一句话，说观察一个人最好的方式不是看他做他擅长的事，而是看他做他不擅长的事。一个人面对自己不擅长的事情时的态度，才是他最真实的样子。陆时衍面对不擅长的做饭，态度是——认真。笨拙但认真。明明可以把面条一股脑扔进锅里，他偏要一根一根码。明明可以用筷子把鸡蛋随便搅两下，他偏要搅三十下，说是“要搅出泡沫才能煎得蓬松”。明明可以叫外卖，他偏要系上围裙站在灶台前，跟一颗冻硬的西红柿较劲。
苏砚看着看着，嘴角的笑慢慢收了。不是因为不好笑，是因为太好笑了，好笑到让她想起一些不该想起的事。她想起她爸爸以前也是不会做饭的。那时候她还小，妈妈出差，爸爸给她煮面，把盐当成糖撒了满满一勺，端上来的时候还很自信地说“尝尝爸爸的手艺”。她吃了一口，当场就哭了。她爸爸慌了，手忙脚乱地给她倒水，一边倒一边说“别哭别哭，爸爸以后练，以后练”。后来她爸爸破产了，那个温和的、领带有点歪的、做饭会把盐当成糖的男人消失了，取而代之的是一个整夜整夜坐在书房里不说话的背影。那碗面成了她童年记忆里关于“爸爸的味道”的最后一次更新，咸的，苦的，甜的，三种味道搅在一起，就像她后来一个人走过的那些年。
“你在想什么？”陆时衍的声音把她拉回现实。他正拿着锅铲回头看她，围裙上沾了一片面粉，位置刚好在肚子上，看起来像一只笨拙的北极熊。
苏砚眨了一下眼睛，把眼底那点潮气眨掉：“在想你搅鸡蛋的样子，特别蠢。”
“蠢不蠢的先放一边。”陆时衍把锅铲指向她，“你过来尝尝汤的咸淡。我自己尝了三口，三口尝出来三个结果，我的味觉今天可能在休假。”
苏砚走过去，接过他手里的勺子，舀了一勺汤。西红柿的酸味先上来，然后是鸡蛋的香，最后是一点咸。咸味确实不太够，但汤底很鲜，不是那种加了鸡精的鲜，是西红柿被炒出沙之后和蛋花搅在一起慢慢熬出来的鲜，很朴素，但很暖。她忽然觉得，这锅汤比昨晚颁奖典礼结束后那顿人均三千的庆功宴好吃多了。
“淡了点。”她把勺子放下，“但能喝。”
“能喝是几个意思？”陆时衍皱起眉头，“我
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