去的那个下午，母亲蹲在小区门口系的那两遍鞋带。她把它们一口一口地咽下去，像咽一碗凉透了的水煮鱼，鱼腥、椒麻、红油的腻，全部咽进肚子里，然后拿起水杯喝一口水，继续开会，继续讨论算法架构，继续确认投放方案，继续对专利维权的进度。
她不恨了。不是原谅了，是把恨变成了别的东西。
“周牧之。”苏砚念出这个名字的时候，语气平淡得像在念菜单上的一个菜名，“他现在在哪儿？”
“退休了。住在郊区的别墅里，每天养花，写字，偶尔去法学院做讲座。”
“身体怎么样？”
“还不错。上周法学院校庆，他还上台讲了半个小时，中气很足。”
苏砚点了点头。她把手从陆时衍掌心里抽出来，拿起酒壶，把两人杯中的酒重新斟满。琥珀色的酒液在白瓷杯里打着旋儿，热气已经不太浓了，话梅沉在壶底，姜丝漂在酒面上，像水草。她端起自己那杯，举到与眉齐平。
“陆时衍。”
“嗯。”
“这杯酒，敬你。”她说，“敬你看了三遍。敬你把那张照片发给我。敬你坐在这里，陪我吃完这顿饭。”
陆时衍端起酒杯。两只白瓷杯在空中碰了一下，声音很轻，轻得像一片梧桐花落在窗台上。他仰头把酒喝干。黄酒从喉咙里淌下去，姜丝的辛辣和话梅的酸甜混在一起，暖意从胃里一点一点地漫开，漫过胸腔，漫过喉咙，漫过眼眶。
“下一杯。”苏砚又倒满了，“敬我爸。”
她把这杯酒洒在地上。酒液落在地砖上，溅开一小片深色的水渍，姜丝和话梅的碎屑散落其中，像一座小小的、无人祭扫的坟。她盯着那片水渍看了一会儿，然后抬起头。
“他答应我的那碗红烧肉，我今天替他吃了。”
陆时衍没有说话。他把砂锅里的红烧肉夹起来，放进苏砚的碗里。肉已经不太热了，汤汁凝起薄薄一层油脂，酱色比刚才更深了。苏砚低头看着碗里那块肉，看了很久。然后她拿起筷子，夹起来，一口一口地吃。她吃得很慢，嚼得很细，像在拆解一封写了很久、一直没敢打开的信。
“味道怎么样？”陆时衍问。
“偏甜了。”苏砚嚼着肉，声音有些含混，“我爸烧的红烧肉，不放糖。他说肉本身就有甜味，焖够了火候，甜味自己就出来了。不用加糖。”
“那你怎么让厨师放糖了？”
苏砚把肉咽下去，放下筷子。她抬起眼睛看着他，
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