刚才秦玉京望向剑台的眼神，那并非赞赏，也并非怜悯。
而是，一种“已看穿你”的淡漠。
那是“局外人”的清醒。
是“剑者”的冷静。
“原来——”
道一脑海中如雷炸响。
“原来他是早就准备好了的。”
“原来这一切，不是感人。”
“而是动人。”
“不是突变。”
“而是布局。”
“不是孤勇。”
“是演戏。”
他喉头干涩，手指在无名之剑剑柄上轻轻颤了一下。
不是寒意。
是——一种说不出的失落。
那种感觉就像是在风雪中苦行数日，终于看到前方的灯火，却在推门那刻发现——灯后站着的是个戏子。
他忽然觉得，那些街头巷尾的哭喊，那些民愿文书，那些跪求劝谏——全都像是舞台剧。
他，竟成了观众之一。
而台上那个，披着血、染着伤、握着剑的男人——
是主角。
也是导演。
“他原来，是这样的……”
“他不是来死的。”
“他是来让我们——看他怎么不死。”
道一的眼神黯了下去。
曾经那一点点对萧宁的敬意、佩服、认同，在这一瞬，被无形的手掐灭了。
他甚至生出一丝羞愤：
“我竟然……被他骗了。”
“我竟然为他动容。”
“我……竟然差点，敬他如师。”
他转头看了看身旁的师尊。
那道背影仍然如松，青衣猎猎，目光如电，宛若天地间的最后一柄未出之剑。