我亲自下厨，端出了一大锅“五更药汤面”。
那是疫情最紧张时，守心分院的医者们每日凌晨巡诊前，为了驱寒暖胃必食之物。
药汤微苦，面条却筋道。
萧凛没有穿那身象征着无上权力的蟒袍，只着一袭寻常的素锦长衫，黑发用一根简单的玉簪束起。
他真的依我所言，坐在了街心临时的第一桌。
桌上没有山珍海味，只有坊间送来的一碟“寡妇腌萝卜”和一碗热气腾腾的“童乐园小米粥”。
起初，周围的百姓都远远地站着，敬畏、好奇，却不敢上前。
那张桌子仿佛被一道无形的屏障隔开。
直到一位拄着拐杖的老妪，颤巍巍地端着一碗蒸红薯走来。
她年纪大了，眼神不好，没看清坐着的是谁，只是想找个空位。
萧凛见状，竟主动站起身，伸手扶住老妪，将自己的座位让给了她。
老妪吓得就要下跪，萧凛却稳稳地托住了她的手臂。
他看见老人脸上歪斜的口罩，温声道：“婆婆，这样戴，风会漏进去。”
说着，他伸出修长的手指，动作轻柔地帮老人把口罩的边缘抚平，将鼻梁处的细铁丝捏紧。
那刹那，仿佛有一堵看不见的墙，轰然倒塌。
所有观望的百姓都看呆了，随即，不知是谁第一个反应过来，高高举起了手中的粗瓷大碗。
“敬王爷！敬夫人！”
一声呐喊，点燃了整条长街。
“敬所有没逃的人！”
“敬我们自己！”
刹那间，千桌同起，万众同声！
无数只盛着寻常米粥、朴素菜汤的碗被高高举起，汇成了一片滚烫的海洋。
人们的脸上，泪水与笑容交织，那一声声“敬”，敬的是高高在上的王爷，敬的是并肩作战的邻里，更是敬那个在绝境中没有放弃的自己。
我站在萧凛身边，看着他举起那碗小米粥，一饮而尽。
他的眼眸里，映着万家灯火，比任何星辰都亮。
宴席一直持续到深夜，长街上的烛火与天上的星河连成一片。
秋月悄悄走到我身边，递过来一样东西。
那是一方小小的桌旗，布料是我无比熟悉的、带着磨损痕迹的玄黑色。
是从萧凛那件在北境战场上被箭矢划破、最后只剩下残片的战袍上，裁下的最后一块边角料。
巧手的绣娘在上面用金线绣了一个古朴的“安”字，字的周围，密密麻麻缀满了上百个用各色丝线绣成的小
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