冬至那日的雪，是子时开始落的。
起初只是细碎的冰晶，在无风的夜色里垂直坠落，悄无声息。待到寅时三刻，雪片已如鹅毛，一层覆一层，将南岭群山的轮廓温柔抹去。山脚下的村落还在沉睡，唯有守夜人的灯笼在雪幕中晕开一团昏黄，像是天地闭合前最后一丝不愿熄灭的呼吸。
山顶平地如覆银箔，千匹织锦铺展成六瓣雪花，在寒雾中静静横陈。那不是人间匠人能织就的纹样——每一片雪花的脉络都精微如神谕，边缘锋利如记忆的断口，层层叠叠，从山顶向四面八方的山谷延伸。若从极高处俯瞰，整座南岭恰似一朵正在缓慢绽放的冰蕊之花，而这座无名峰顶，便是花心最寂静的那一点白。
昨夜那场细雪悄然停歇时，霜气已凝于锦面，结出一层薄如蝉翼的冰。那冰不是死的，它在黑暗中微微翕动，如同巨兽沉睡时的胸腹起伏。晨曦初透云层时，光线被冰层折射、分解、重组，整片雪原竟如镜般映照苍穹——云在下，星在上，尚未褪尽的夜影与初生的天光在镜面下对流。人立其间，恍若行走于倒悬之境，每一步都踏着天空的碎片，每一次呼吸都搅动星河沉淀的尘埃。
崔九章就是在这时上山的。
他背着那架柏木织机，织机很老，老到每一根横梁都被手掌磨出温润的弧度，老到每一处榫卯都在诉说不同主人的握力与习惯。织机很重，在深雪中尤其如此，但他步履平稳，一步步踏上山径，仿佛背着的不是木头与丝线的组合，而是某种必须垂直安放的时光。
脚印深陷雪中，每一步都像从旧梦里拔身而出。雪没过小腿时，他会停顿片刻，听着积雪挤压时发出的“嘎吱”声——这声音让他想起二十年前，在北方皇陵戍守时，踩过那些覆雪碑石旁的冻土。那时他十八岁，刀还未曾饮血，心却已苍老如那些无字碑。他守了十二年，从少年守到而立，看着春草从碑缝里钻出又枯黄，看着雨水在石面上蚀出新的沟壑。他以刀剑护碑石，以血肉镇孤魂，可碑石会朽，魂却永远在风中飘荡，寻找一具可依附的肉身，或是一段可栖息的记忆。
他肩头积雪不扫，任由它们堆积、融化、再冻结，在粗布衣衫上留下深浅不一的水痕。衣领边缘早已泛黑，不是污垢，是多年戍守时，夜雾与篝火烟尘反复浸润后留下的烙印——那是时间特有的颜色，洗不掉，
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