忽然间，那锦上光影流转，竟浮现出四个虚影字，由丝线自身共振而成，宛若天启：
“她不是神，她是火。”
寂静蔓延。
前来观礼的织妇、匠人、疍民、山夷……一个个跪伏在地，却不再叩首祈愿，而是默默取出随身火镰、陶灯、磷石，一一点燃。
一盏，两盏，十盏……
火光连成河，蜿蜒照亮整片山谷。
没有人再问“谁来救我们”。
因为他们终于明白：火种从未来自天上，它一直藏在那些沉默前行的人掌心，藏在每一次舍命相护的抉择里。
而在云母窑最深处，冬雪初降，万籁俱寂。
谢梦菜气息微弱，已无法起身。
她用尽最后力气，在一方银蚕丝帕上写下几行小字，折好，塞进程临序掌心。
他欲问，她却只是摇头，眸光深远，似有千言万语，终归化作一抹极淡的笑。
风穿窑隙，烛火轻晃。
那方丝帕静静躺在将军掌中，未启封，却已沉重如碑。