秋雨淅沥，打在宫檐上如针落地。
京城的街巷间，流言比雨还密。
茶楼酒肆里，三三两两围坐的人压低嗓音：“听说了吗？长公主夜里不睡，点着人名织旗，魂魄都给炼进去了。”小孩一哭，老妇立刻拍哄：“嘘——莫喊‘导’字，旗里的冤魂会回头找你。”
可就在百姓心头蒙上阴翳之时，城南流民营却灯火通明。
韩九娘立于席前，身后站着十几个衣衫粗旧却眼神清亮的妇人。
她们不是官眷，不曾读过诗书，有的是逃荒活下来的寡妇，有的是战后独自养家的孤女。
此刻，每人手中捧着一卷薄纸。
“李三娘，南城修渠工，疫水暴涨那夜，背起两个孩子蹚过齐腰深的浊流，自己高烧七日不退。”
“赵铁柱，原边军遗孀，十年来年年冬至织一件战袍，亲手送到兵部驿站。”
“张阿婆，瞎了一只眼，却记得全巷百户人家的生辰八字，每逢节令，必蒸一笼素馅饺送孤老。”
这不是名录，是命脉。
谢梦菜坐在帘后，听着一句句讲述，指尖轻叩案几。
烛火摇曳，映得她眸光幽深如井。
她没让人删去那些琐碎——谁家灶台漏烟、谁的孩子病愈后第一句话喊的是“娘”，全都记下了。
“把这些故事编成话本，”她终于开口，声音不高，却沉得入骨，“明日就让说书人在茶棚开讲。题目就叫——《十万姓名录》。”
韩九娘领命而去。
三日后，长安街头巷尾的茶摊上，已有盲眼老翁敲着铜板开篇：“话说当年一面魇绣旗，千条布带飞如雪……今日咱们说第一位——李三娘，一个连名字都没写对的女人，如何救了半座城。”
与此同时，北境烽燧未燃，却暗潮汹涌。
程临序策马巡边，玄甲覆霜。
连日来，小股敌骑频繁出没，不攻城池，专挑悬挂“织字布”的村落纵火。
起初他以为不过是泄愤报复，直到亲兵从一处焦土废墟中寻回半截残布——上面墨迹未干，赫然是“王二狗，西岭放羊娃，捐羊皮二十张助边军御寒”。
而这块布，竟出现在敌营巫帐之中。
帐内黑幡低垂，香灰成堆，数块“织字布”被钉在图腾柱上，仿佛祭品。
巫师口中念念有词，似在驱邪镇魂。
程临序瞳孔骤缩。
他们不是怕这布，是怕这名字背后的“人”。
他当即传令八州：“凡布条被夺者，三
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