“杀瓦剌军官！”
“三人一组，自由猎杀！”
“割下他们的脑袋，回来领赏！”
林远的声音，清晰地在战场上响起。
他的士兵，像被放出了笼子的猎犬，嗷嗷叫着扑了上去。
他们绕开那些只顾逃命的普通士兵。
专门寻找那些还在试图组织抵抗的瓦剌军官，百夫长，千夫长。
一时间，战场上，瓦剌军官的人头，像麦子一样被成片收割。
王冲一刀砍下了一名瓦剌千夫长的脑袋，任由滚烫的血溅了自己一脸。
他只觉得无比痛快。
他回头，看了一眼远处那个骑在马上，冷静地指挥着全局的年轻人。
心中的恐惧，不知不-觉，变成了敬畏。
这就是战争？
不。
这不是战争。
这是艺术。
一场将人心，时机，利益，算计到极致的杀人艺术。
李虎呆呆地看着。
看着林远的军队，用最小的代价，获取最大的战果。
看着瓦剌人，在失去指挥后，变成了一盘散沙，被轻易地屠戮，驱赶。
看着自己的三千精锐，在这场混乱中，像没头苍蝇一样，毫无作为。
一个荒谬的念头在他心中升起。
到底谁，才是真正的援军？
谁，才是这畏孤城的救世主？
一个时辰的期限，到了。
北门城楼上，没有插上任何人的旗帜。
那里，只有几个被流矢射死的瓦剌士兵的尸体。
赌局，以一种所有人都没想到的方式，结束了。
林远没有赢。
李虎，输了全部。
战斗，渐渐平息。
大部分瓦剌溃兵，踩着同伴的尸体，逃出了北门，消失在茫茫的夜色里。
剩下的，都成了畏孤城泥土的养料。
北门的街道，成了一座露天的屠宰场。
血水汇成小溪，在石板路的缝隙里流淌。
林远的士兵们，正在打扫战场。
他们收集着瓦剌人丢下的兵器，剥下他们身上还算完好的皮甲。
每个人的脸上，都洋溢着胜利的喜悦。
李虎的骑兵，则默默地聚拢在一起，收敛着自己同伴的尸体。
他们的脸上，写满了疲惫，屈辱，和迷茫。
两支军队，形成了鲜明的对比。
林远催马，缓缓地，走到了李虎的面前。
他身后的王冲和张猛，带着数百名杀气腾ring的亲兵，默默跟上。
两支军队的统|帅，在这片血腥的战场上，对峙着。
空气，仿佛凝固了。
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