，却挡不住后续涌来的第二波、第三波——这些来自巴米扬的山民穿着简陋的皮甲，却像雪崩般不知恐惧为何物。
缺口处的争夺很快演变为肉搏地狱。一个独眼哈扎拉老兵用缴获的英制刺刀连捅三名守军，直到刀身弯曲卡在肋骨里；十七岁的起义军少年抱着点燃的炸药包滚入敌阵，爆炸的气浪将双方尸体抛上十米高空。当王储的皇家卫队终于赶到时，缺口处已经堆起半人高的尸墙，黏稠的血浆让靴底打滑，冲锋的士兵像割麦子般在火药烟雾中成片倒下。
“殿下！西南塔楼失守！”满脸烟灰的副官跌跌撞撞跑来报告。穆罕默德转头望去，只见起义军的绿旗已经插上塔楼箭垛，狙击手正居高临下点射军官。
“跟我走，把他们打回去。”
穆罕默德抄起弯刀，带着身边的卫队向西南角前去。
烈日将战场烤得发烫。到正午时分，守军的弹药已消耗大半，市民组成的民兵队开始溃逃。有人试图用绳索缒下城墙，却被起义军的弓弩和火枪射成刺猬；更多的逃兵挤在狭窄的城门甬道里自相践踏。穆罕默德让他们回去都无济于事。
“回去，不许后退！”穆罕默德吼着。
这话没用，反而加剧了不少士兵的怨恨，他们推开穆罕默德，各自逃命去了。
起义军的爆破队终于炸开了主城门。浑身是血的哈扎拉战士如决堤洪水般涌入，他们用长矛挑着守军头颅，用火药烧焦每一扇雕花木门。穆罕默德不得不集结剩下的军队到达内部堡垒，一路上他们且战且退，损失了不少士兵。
枪声、炮声、爆炸声混杂在一起，城内到处是交战厮杀声。入城的起义军以十人一组，百人一队，机枪开路，小型山炮、迫击炮跟进。在付出一千三百余人的伤亡后，他们逐步掌握住城内巷战的主动权，并且不断将守军分散切割为孤立的小部队。
失去中枢的指导命令，城内虽然依旧有不少残余部队，但是各自为战的局面只能给起义军带来一些小麻烦，却无法改变他们注定失败的命运。
最后的抵抗持续到月上中天。穆罕默德蜷缩在地窖里，听着头顶的哭喊声渐渐微弱。当起义军用斧头劈开橡木门时，他正用颤抖的手往燧发枪里装填最后一发子弹——这是祖父从锡克教徒手里缴获的古董。
“我绝不会成为你们的俘虏！”
说完这话，穆罕默德冲自己的太阳穴
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