路像是被什么东西牵引着，每一个凹凸都严丝合缝地对上了。两个“莫”字的偏旁部首各自残缺，拼在一起，赫然是一个完整的名字。
莫晓莹用手捂住了嘴。
可阿贝还是听见了那一声压抑的、从指缝里漏出来的呜咽。像是被人捂住嘴哭出来的声音，闷闷的，沉沉的，砸在人心上。
“十八年了。”莫晓莹放下手，眼泪顺着脸颊淌下来，花了精心描画的妆容。她没有擦，只是直直地看着阿贝，嘴唇哆嗦着，“娘找了十八年了。”
阿贝没有说话。她把玉佩攥回手心，攥得很紧，紧到玉佩的边角硌得掌心生疼。那股疼让她清醒了些。她张嘴想说什么，可喉咙里像是被什么东西堵住了，一个字都吐不出来。
“姑娘。”齐啸云看着她，斟酌着措辞，“这件事情——能不能借一步说话？”
莫家的客厅比阿贝住的那间绣坊阁楼大上三倍不止。
说是客厅，其实更像一间小小的会客室。家具不多，一张红木八仙桌，几把配套的椅子，墙角立着一只老式的自鸣钟。窗帘是素色的棉布，洗得有些发白了，但干干净净的，透着一股子利落。桌上摆着一碟没怎么动过的桂花糕，旁边是一壶已经凉了的龙井。
阿贝坐在客座上，背挺得笔直。她的手放在膝盖上，手指无意识地绞着衣角。那是她紧张时的老的习惯，莫家阿娘说过她很多次了，就是改不掉。
莫晓莹坐在她对面，眼睛还红着。她已经止住了泪，只是时不时会用帕子按一下眼角。齐啸云站在窗边，背对着她们，望着窗外的夜色，不知在想些什么。
厅里还有一位老妇人。莫晓莹叫她“乳娘”，阿贝便也跟着在心里这么叫。乳娘大约六十出头的年纪，头发花白了，腰也有些佝偻，但一双眼睛格外有神，看人的时候像是能把人看透。她从阿贝进门起就一直盯着她看——看她的脸，看她的手，看她别在衣襟上的那枚绣花针——看得阿贝有些不自在。
“太像了。”乳娘终于开口了，声音有些沙哑，“和大小姐小时候一模一样。”
大小姐。阿贝在心里咀嚼着这三个字。
“姑娘，”乳娘往前倾了倾身子，眼睛一眨不眨地盯着阿贝，“你说你是在乌桕滩长大的？”
“是。”
“你养父母——”
“是普通的渔民。”阿贝截住她的话头，语气不自觉地硬了些，“阿爹打渔，阿娘做绣活。他们对我很好。”
乳娘听
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