老憨回到家的时候，已经是下午了。阿贝坐在门口的矮凳上绣花。听见脚步声，她抬起头。莫老憨站在门口。扁担靠在门框上，竹子上那条血线已经干了，变成一种很深的褐色。他的脸上多了一道青紫色的淤痕，从颧骨一直延伸到耳根。是马彪爬起来之后，趁他不注意，从地上捡起石头砸的。他没躲。因为那一刻他看见码头上所有的渔民都站起来了。一个，两个，五六个。他们手里没有扁担。但他们站起来了。这就够了。
阿贝站起来，手在绣布上停住了。她没有叫，没有哭，只是走进屋里，端出一盆清水。水里浸着一块干净的布。她把布拧干，轻轻地敷在莫老憨脸上的淤痕上。水是凉的。布是软的。她按着布，手指很稳。绣了十四年花的手，稳得像湖底的石头。
莫老憨闭上眼睛。布上的凉意渗进皮肤。脸上的疼，火辣辣的，被凉意一点一点浇灭。
“阿贝。爹今天打人了。”
“嗯。”
“爹打人是不对的。但有些人，不打不行。”
“嗯。”
阿贝把布翻过来，换了一面，重新敷上去。动作还是那么轻。莫老憨睁开眼睛，看着她。十四岁的脸，在午后的光线里是柔和的。额头像她娘，宽宽的，老人说额头宽的人心也宽。眼睛像谁，他不知道。那双眼睛里有一种东西，不是莫老憨的，也不是她娘的。是阿贝自己的。像绣花针的针尖，小，但亮，能刺透最密的布。
“阿贝。爹可能闯祸了。”
阿贝把布从淤痕上拿下来，放进水盆里。清水变成了淡淡的粉色，是伤口渗出的血化开的。
“爹。不管什么祸。我们一起担。”
莫老憨看着她。看了很久。然后他伸手，从贴身的衣袋里掏出一样东西。是阿贝绣的那条手帕。鸳鸯。一只梳理羽毛，另一只回头看着。帕子被他叠得方方正正，贴着心口，被体温捂得温热。
“你绣的这只回头的鸳鸯。像爹。”
阿贝低下头。睫毛垂下来，在脸颊上投下两小片阴影。她把帕子接过去，重新叠好，放回莫老憨的衣袋里。手在衣袋外面按了按，让帕子贴紧他的心口。
“爹。黄老虎不会罢休的。”
“我知道。”
“那我们怎么办。”
莫老憨没有回答。他看着门框上靠着的扁担。蜜色的竹子在午后的光线里像一截凝固的夕阳。扁担上的血线已经干透了。
“阿贝。你那块玉佩。再让爹看一眼。”
阿贝从领口
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