浓重的火药味混着血腥气，弥漫在狭窄空间里。
三名技术员被尼龙扎带反绑在靠墙的位置，双膝跪地，脑袋上套着布袋。
他们的胸口在剧烈起伏，细碎的呻吟断断续续传出。
持续的出血让其中一人已经开始失温，脖颈与耳后发青。
安东却并没有放过他们的意思。
他半蹲在几人面前，仔细观察着。
随后伸出手，轻轻拍了拍那人的脸颊，不轻不重，像是在确认对方还有意识。
然后，他开口了。
念出一长串周奕完全听不懂的语言。
尾音上扬，节奏缓慢，声调平直，没有太大感情起伏。
听上去更像是在复述某种“革命法庭”式的程序性宣言。
好家伙，够专业的。
周奕靠在凳子上，步枪搭在腿边，朝左侧瞥了一眼。
和他并排坐着的黄队成员是个戴灰帽的小个子，此时正弯着腰检查装备。
他在感受到周奕的目光后抬起头，也偏了下脑袋。
二人对视不到两秒。
小个子朝周奕轻轻耸肩，又摇了摇头，做出一副“我也听不懂”的无奈表情。
这时，安东终于说完了台词。
他停顿几秒，从兜里掏出耳塞和工业棉纱团，塞进几人的耳中，又用一层胶带裹紧。
其中一人本能地挣扎了两下，想歪头避开，却也只是徒劳。
周奕看着安东站起身，拍了拍裤腿上的灰，慢悠悠走到控制室的西北角。
“把东西给我。”他随口说道。
先前和他配合的男人立刻从包里拿出一罐喷漆，递了过去。
安东后退几步，瞄了眼窗外，确认能被楼顶上的“那位摄影师”刚好拍到。
紧接着，他抬手，压下喷嘴。
“咔哒——”
罐内钢珠轻响。
红色的喷漆落在墙面，颜料沿着粗糙的混凝土泛开，洇出一圈晕痕。
其余几名黄队成员靠在门边围观着，没人说话，只有耳机里偶尔传来红队通联的轻微电流声。
“ЗЕМЛЯ-ДЛЯ-НАС—ПРИДНЕСТРОВЬЕ-ВЕРНУЛОСЬ”
安东收手，后退两步，再次确认角度。
“差不多，”他说，嘴角扬起，“正好能入镜。”
他将喷漆随手扔给旁边的队员，又瞧了一眼屋里被制服的人们。
“给外面的记者一分钟，之后把这几个拖出去。”
“不，等等——”
安东眉头一皱，转而说道：“要不把这个先处理了吧
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