看起来一点都不紧张。”她低声说道。“大多数人见了我可不会这样。”
女人微微侧头，牵着男人的手，抚过自己几近赤裸的躯体。
“所以，你来自哪里，papacito？”
“我是本地人。”周奕随口扯谎。
“哦？本地人？”
周奕仍旧懒散地靠着，手却顺势抽回，搭在自己的腿上：“怎么，不像？”
女人的腰肢随着节奏轻轻晃动，发丝扫过肩头，指尖勾住周奕的领口，挪揄道：“你要是本地人，那我就来自巴西。”
周奕闻言，低低哼笑一声，“巴西？最近可不怎么太平。”
“啊？”
女人迷茫的歪头，没听懂他话语中的暗示。
“没什么。”
周奕敷衍着，视线从她的脸庞移到锁骨边的一颗小痣。
“你总是这样对待女孩的吗？”
女人停下动作，带着点撒娇的意味朝他眨了眨眼。
周奕却不愿再继续这场毫无意义的对话。
“今晚夜色正好——”
他说着，掏出几张墨绿色钞票，尽数塞进她的胸前。
“——继续为我跳舞吧，linda。”
萨尔瓦多的晨曦透过百叶窗，光影交错地铺在凌乱的地板上。
“咚咚咚咚咚咚！”
公寓外突然传来一阵急促的敲门声。
阿尔维斯迷迷糊糊地翻了个身，昨夜的朗姆酒残存的余味令他胃里一阵翻腾
敲门声依旧，甚至加快了频率，仿佛得不到回应便不会罢休。
知道自己无法继续装死，他无奈地顶着愈发严重的偏头疼，随手抓起一件衬衫披在身上，骂骂咧咧地走向门口。
“操他妈的，我告——”
话说到一半，门外的身影让他瞬间清醒几分。
那是个老熟人——《先锋报》编辑部主任，卡洛斯·梅尔卡多。
男人西装笔挺，神色凝重，手里拎着个厚重的公文袋。
“这他妈还不到八点，兄弟。”阿尔维斯用力揉了揉太阳穴，“你这么火急火燎的干什么？”
“紧急情况。”
卡洛斯毫不客气地挤进门，把公文袋甩在客厅的茶几上，“三小时内，把这些整理成一篇可发表的文章。”
阿尔维斯懵逼了片刻，反应过来后，不可置信地看着卡洛斯。
“你疯了？！”
“什么东西？三小时？你要我写什么？这到底是谁给你的？”
“别废话，电子版已经在你邮箱里了。”卡洛斯拉开椅子坐下，语气不容置疑，
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