夜色深沉，将小院里所有的愁绪、挣扎、悔恨和茫然，都吞噬进去。
第二天一早，天刚蒙蒙亮，葛英就起来了。她像往常一样生火做饭，煮了粥，蒸了馒头，又特意多煎了两个鸡蛋。饭桌上，气氛依旧沉默。唐糖没有出来，葛英盛了碗粥，拿了馒头和鸡蛋，默默放在西厢小屋门口。
兴明看着，嘴唇动了动，终究没说什么，只是低头扒着碗里的粥，食不知味。
吃过早饭，葛英仔细地梳洗了一番，换了身最体面的靛蓝色细布衫子，头发梳得一丝不乱。兴明也换了身干净的衣裳。两人谁也没看谁，一前一后出了门。
去往镇公所的路不算远，两人却走了很久。春日的阳光很好，暖洋洋地照在身上，可他们之间的空气却像是结了冰。路边的桃花开得正艳，粉粉白白一片，有孩童在树下嬉戏，笑声清脆。可这一切的热闹和生机，都与他们无关。
镇公所里人不多，办事的是个和气的老文书，认得兴明是木材厂的小组长，也知道他们是多年的夫妻。接过葛英递上的户口册子和旧婚书，老文书眯着眼看了看，又抬眼打量了一下这对沉默的夫妻，温和地说：“是葛师傅和兴明啊，来办结婚证？”
“是，麻烦您了。”葛英低声应道。
“不麻烦，不麻烦。”老文书拿出两张崭新的红色证书，又翻开一本厚厚的册子，“按新规矩，得在这婚书上重新登记一下，你们签个名，按个手印就成。”
没有照片的要求，也没有繁琐的保人手续。在这个小地方，街坊邻居都知根知底，老文书自己也认得他们多年，知道他们是正经夫妻，不过是补个手续罢了。
老文书提笔在册子上工工整整地写下他们的名字、年纪、籍贯，又在“婚配状况”一栏写下“初婚”，在登记日期处写上当日。然后他将册子转向他们，指着空白处：“在这儿签个名，不会写字就按手印。”
兴明先拿起笔，他上过几年私塾，会写自己的名字。他的手有些抖，在纸上落下“陈兴明”三个歪歪扭扭的字。葛英不识字，便在老文书指的地方，蘸了红泥，郑重地按下一个鲜红的手指印。
老文书点点头，又将那两张红色证书递过来：“这张你们收好，这张存档。”
葛英双手接过那还带着油墨清香的证书。大红的封皮，烫金的“结婚证”三个字，里面是工整的毛笔字，写着他
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