里。”
春分将至，老槐树萌出新芽，嫩绿怯生生地探出枝头，在料峭春风里微微颤抖，却执拗地，向着天空伸展。
林砚秋推开书屋后院小门，陈屿正在井台边洗一篮青菜。水珠顺着他手腕滑落，滴入青石凹槽，溅起细小的、晶莹的光。他抬头，晨光正落在他眉梢，那里有道浅浅的旧疤，像一道凝固的闪电，却丝毫不损其温润。
“今天小满要来画新一期墙绘。”她说，“主题是‘光的样子’。”
他点点头，拧干手中青菜，水珠簌簌落下：“我陪他调颜料。”
她没走，静静看着他。他挽着袖子，露出结实的小臂，指腹沾着一点青翠的菜汁，像一枚鲜活的印章。
“陈屿。”她忽然叫他名字。
他抬眼。
“如果有一天，”她声音很轻，却异常清晰，“光突然暗了，你会怎么办？”
他笑了。不是那种温和的、包容的笑，而是一种近乎少年气的、明亮的、带着笃定的笑。他放下菜篮，沾着水珠的手，轻轻拂过身旁一株刚破土的蒲公英——细弱的茎秆顶着毛茸茸的白球，在微风中轻轻摇晃。
“那就等风来。”他说，“风一吹，光就散成千万颗种子，落到哪里，哪里就会长出新的光。”
林砚秋看着他，看着他眼中的光，看着光里自己的倒影，看着倒影里，那个终于学会不再只仰望天空、而是俯身触摸泥土的自己。
她忽然踮起脚尖，在他沾着水珠的、温热的额角，轻轻印下一个吻。
蜻蜓点水，却重逾千钧。
陈屿身体微顿，随即，那笑意更深了，像春水初涨，漫过堤岸，温柔而浩荡。他没说话，只是抬起手，用指腹，极轻、极珍重地，拭去她睫毛上一粒不知何时沾上的、细小的蒲公英绒毛。
风过槐院，新叶沙沙，光在叶隙间流淌，如蜜，如酒，如一切未曾命名却早已存在的，永恒的温暖。