树冠，枯枝嶙峋，却不见萧瑟，只有一种蓄势待发的静穆。
我走近，他侧过脸，镜片后的目光温和：“小沈，你相信光吗？”
我点头。
“不是太阳的光，”他指了指自己心口，“是这里，自己生出来的光。”
“可很多人心里……是黑的。”
“黑，是因为光还没找到入口。”他微笑，“光不敲门。它只等门缝里，漏出一丝暖意。”
那晚，我批改作文，题目是《我看见的光》。林屿写：“我看见的光，是妈妈透析室门口，护士阿姨递给我热豆浆时，呵出的那团白气。她手指冻得发红，可豆浆袋子烫手，她捏着最上面一截，把热乎乎的部分，全朝向我。”
另一个女生写：“我看见的光，是班主任沈老师批我作文时，在‘但是’后面，画了个小小的太阳。我数了，一共画了七次。第七次，她在我写‘我觉得自己不够好’旁边，写了：‘你已足够好，好到让我想成为更好的老师。’”
我批阅到深夜。窗外，城市灯火如星海铺展，远处高架桥上车灯流动，汇成一条条发光的河。我起身关窗，却见对面居民楼一扇亮着灯的窗内，一个孩子正踮脚，把一张画贴在玻璃上——画很简单，蜡笔涂的，一个大人牵着小孩，头顶画着大大一轮金黄的太阳，太阳里写着两个字：“妈妈”。
我久久凝望。那扇窗的光，穿过夜色，落在我摊开的作文本上，照亮了林屿那句结尾：“原来天明不是等来的。是当一个人开始相信，自己也能成为光源，天，就真的亮了。”
春节前，学校组织“暖冬行动”，给留守儿童写信。我让全班每人写一封，不署名，投入校门口那只朱漆木箱。箱子正面刻着四个字：“心灯信箱”。
除夕夜，我收到一条短信，陌生号码，只有一句话：“沈老师，我是林屿。今天陪妈妈在医院过年。护士站电视放春晚，小品里演员说‘人心都是肉长的’，我妈突然笑了，说‘可不是嘛，肉里还长着光呢’。我抬头看她，她眼睛亮亮的，像小时候哄我睡觉时，煤油灯芯上跳的那朵小火苗。”
我回了一个字：“嗯。”
然后走到阳台。城市禁放烟花，夜空干净得令人心颤。月亮很圆，清辉如练，静静流淌在楼宇之间。我忽然想起陈砚老师笔记本里，1998年7月12日那一页。那天他刚送走第一届毕业生，其中有个女
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