幼嫩的绿芽；芽尖上悬着一滴将坠未坠的露珠，露珠里，清晰映出整片澄澈蓝天。
画旁题字：“育，是俯身；德，是托举。”
后来，她带我们做了件“不合规矩”的事。
学校后巷有条废弃排水沟，淤泥恶臭，雨季常漫出污水，周边居民投诉多年。校方推诿称“产权属市政，不归学校管”。陈老师却带着全班三十一名学生，利用周末，自带铁锹、水桶、手套，连续三周清理淤塞。没有横幅，不拍照上报，只在沟沿插了块手写木牌：“高二（3）班，2003年春，清淤记。”
过程中，有人抱怨手套磨破、手掌起泡；有人嫌臭想退；还有家长打电话质问：“高考在即，搞这些虚的有什么用？”
陈老师没训斥，只让我们每人写一段“清淤手记”。
林薇写：“挖到半米深，锹头碰响硬物——是枚生锈的奶粉罐。罐底刻着‘小宝周岁’。原来二十年前，这里也曾有婴儿啼哭。”
阿哲写：“淤泥里埋着半截铅笔，橡皮还粘着，蓝色。我把它洗干净，带回教室，削尖，写了第一篇完整作文。”
我写：“最累时，抬头看见陈老师正弯腰舀水。她衬衫后背湿透，紧贴脊骨，可腰杆没弯一丝一毫。那一刻我懂了：所谓脊梁，不是不疼，是疼着，也站着。”
清淤结束那天，市政部门突然派人来勘察，当场拍板改造为生态雨水花园。竣工仪式上，领导讲话稿里大段引用“立德树人”“五育并举”，却无人提及那三十双磨破的手套、那三周无声的汗水。
只有陈老师站在新栽的鸢尾花丛边，轻轻抚过湿润的泥土。阳光穿过新搭的藤架，在她眉间投下细碎的光斑。她对我点头微笑，像在确认一个无需言说的秘密。
高考前三个月，我父亲突然出现。
他比记忆中更瘦，颧骨高耸，眼窝深陷，指甲缝里嵌着洗不净的机油黑。他站在校门口，攥着一张皱巴巴的纸——是母亲偷偷寄给他的，上面抄着我的模考成绩和志愿草表。他想见我，想“尽尽父亲的责”。
我没见他。
不是恨，是怕。怕他醉后失控的咆哮震碎我好不容易筑起的平静；怕他掏出皱巴巴的几张钞票，说“爸对不起你”，然后转身又消失在酒气弥漫的街角；更怕自己在他浑浊的目光里，重新变成那个缩在墙角、数着地板裂缝的孩子。
我躲进空置的音乐教室，反锁
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