澄澈，映出我模糊的倒影。
原来所谓思想高尚，并非高踞云端宣讲真理，而是肯俯身，看清泥泞里每一粒微尘的形状；所谓道德育人，亦非锻造完美模具，而是守护那粒火种——它可能微弱如萤，可能摇曳如烛，但只要天明尚存，它就拒绝彻底熄灭。
十二月初，周屿返校。
他瘦了些，脸色仍苍白，但眼神不再躲闪。我让他坐回老位置，他摇头，指了指教室中间一排空位：“老师，我想坐这儿。”
我点头。
那天语文课讲《赤壁赋》。“惟江上之清风，与山间之明月，耳得之而为声，目遇之而成色……”我念到这里，停顿片刻，望向窗外。
冬阳正好，穿过玻璃，在周屿摊开的课本上投下一小片暖金。他抬起手，轻轻覆在那片光上，仿佛捧着什么易碎之物。
下课铃响，他没急着走。走到我办公桌前，放下一个纸包。
打开是三颗水果糖，橘子味，糖纸折成小小的千纸鹤。
“我妈熬的梨膏，”他声音依旧很轻，却稳，“说谢谢您，来看她。”
我捏着糖纸，指尖触到内侧一行极细的铅笔字：
光进来的地方，我也想成为光。
——周屿
寒假前最后一周，我收到一封匿名邮件，附件是一段十五秒的视频。
画面晃动，显然是手机偷拍：深夜的社区卫生服务中心输液室。灯光惨白，周屿妈妈坐在塑料椅上，左手扎着针管，右手握着一支笔，在膝盖上的笔记本上写字。镜头拉近，本子上是密密麻麻的字，标题赫然是《给屿屿的三十封信（未寄出）》。
最新一页写着：
第二十七封
亲爱的屿屿：
今天药房阿姨教我认中药名。当我说出“黄芪”“当归”时，她夸我发音准。我忽然想起，你小时候最爱听我读童话，每个字都咬得特别清楚。原来我的声音，也曾是你世界的光。
妈妈在学着，把光，一寸寸，还给你。
视频结束。
我关掉电脑，推开办公室窗。
腊月的风凛冽，却清透。远处，城市天际线在夕照中勾勒出柔和的金边。楼宇间隙，一群鸽子掠过，翅膀反射着光，像一串跃动的音符。
我忽然想起大学导师说过的话：“教育者最大的勇气，不是改变世界，而是允许自己被世界改变。”
那时我不懂。如今才知，那“被改变”，并非妥协，而是松动——松动那些自以为坚固的成见
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