没人，把走廊积水拖干净了。我没夸他，只在他作业本上画了一颗小太阳。您说，这算不算‘幽微处’？”
林砚之回：“算。太阳不在天上，就在他拖把拧干的那滴水里。”
思想高尚，从来不是高蹈云端的宣言，而是俯身贴近尘埃时，仍能辨认出其中未熄的微光。
去年五月，高三（4）班爆发一场无声风暴。班长苏晚晴连续两周缺席晨读，作业字迹潦草如枯枝刮擦纸面，模拟考排名滑出年级前五十。班主任约谈，她只垂眸盯着自己磨损严重的帆布鞋头，不辩解，不流泪，像一尊骤然失温的瓷像。
林砚之没去办公室找她。他翻出她高一作文本——那篇《外婆的蓝布包袱》曾获校级征文一等奖。文中写外婆如何用一块洗得发灰的蓝布，裹住药罐、针线盒、几块麦芽糖，也裹住整个贫病交加的家。“蓝布旧了，可裹住的东西，一样烫手。”
他托人辗转寻到苏晚晴外婆家。老屋低矮，灶台冰凉。外婆坐在门槛上剥毛豆，手指皴裂，指甲缝嵌着洗不净的靛青——那是几十年染布留下的印记。她告诉林砚之，女儿（苏晚晴母亲）三个月前确诊尿毒症，每周三次透析，医药费掏空积蓄，还欠下八万外债。苏晚晴白天上课，晚上在社区养老中心做护工，凌晨两点回家，还要帮外婆熬中药、算药费单。
“她不让我说。”外婆把剥好的毛豆倒进竹匾，豆粒滚落，饱满青翠，“怕同学看她，像看一件破衣服。”
林砚之沉默良久，起身告辞。临走，他掏出三百元，外婆执意不收。他没强塞，只把钱压在门边缺角的陶碗下，碗里盛着半碗清水，映着窗外一小片天空。
次日晨会，林砚之站在银杏树下，没提苏晚晴的名字，只讲了一个故事：
“从前有座山，山里云雾重，常年不见天光。村民世代点油灯过活，灯油耗尽就摸黑走路。直到有个孩子，每天清晨爬上山顶，用冻红的手，把覆盖山巅的厚云撕开一道缝——不是为了自己看见太阳，而是让光先照进山脚小学的窗子。后来人们发现，那孩子撕云的手势，其实只是反复擦拭一块蒙尘的玻璃。而光，一直都在。”
散会后，苏晚晴在楼梯转角拦住他。她眼睛红肿，却第一次挺直背脊：“林老师，我想申请困难补助，也想继续参加高考。但我不要公示，不要演讲，不要任何人知道。”
林
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