烧的艾草香。他摸出手机，翻到那张全家福，指尖划过照片上外婆的笑脸，忽然明白她为何执意留在老家——不是挪不动根，而是想让他知道，无论走多远，回头时总有一盏灯，用最朴素的方式，缝补着游子的归途。
车载电台正在播放老歌，吴浩摇下车窗，春风卷着泥土的气息涌进来，带着麦苗的清甜。他想起外婆最后说的话，不是关于病痛，也不是关于遗憾，而是那句：“阿浩，春天的路，要慢慢走。”
车子行至秦岭隧道群时，吴浩突然踩了刹车。仪表盘的蓝光映着他从储物格摸出的布包，零钱在颠簸中发出细碎的声响。林薇刚想说什么，却见他掏出那张缺角的五元纸币，对着隧道灯光举起——纸币上的国徽纹路里，似乎还嵌着外婆指腹的温度。
“这钱我小学时偷拿过。”吴浩的声音被隧道回音拉长，“买了两根冰棍，一根给小红，一根自己吃。外婆发现后没骂我，只说‘钱要花在值得的地方’。”他指尖划过纸币毛边，忽然想起外婆临终前攥着他的手，反复念叨“别嫌少”。那些被橡皮筋捆了又捆的零钱，原是她从酱油钱里一点点抠出来的，每一张都熨帖得没有褶皱，像她叠了一辈子的手帕。
出隧道时，东方已泛起鱼肚白。吴浩将布包放进中央扶手箱，触到箱底那支外婆用过的银发簪——去年冬至她替林薇别头发时，簪头的梅花掉了一朵，现在用红绳缠着。林薇递过温热的豆浆，杯壁凝着水珠：“昨晚我梦见外婆在晒柿饼，说要等我们回来吃。”
后视镜里，晨曦正给远山镀上金边。吴浩想起七岁那年随外婆上山摘野枣，她腰间系着蓝布围裙，裙摆被山风扬起，像只欲飞的蝶。“慢些爬，别被刺扎了。”她的声音穿过二十年光阴，与车载电台里的老歌重叠。现在他才懂，外婆不肯去安西，不是怕高楼，是怕闻不到山野间的草木香，怕听不见布谷鸟的叫声。
安西的公寓落了层薄雪。吴浩推开门，玄关处的感应灯忽明忽暗——这是外婆上次来住时修好的，她说“灯亮着，回家的人心里才不慌”。他蹲在保险箱前，将布包与外婆的银发簪并排放入，却在关门前又拿出手机袋。红绸上的桃花在灯光下泛着柔光，未绣完的花瓣边缘，还留着外婆用铅笔描的淡淡痕迹。
“我想把这袋子镶在相框里。”林薇递来木质画框，“你看
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