%？！”霍夫曼上校的声音在书房里炸开，“比我在东德上空被导弹锁定的概率还低！”
“第五条，”汉斯的声音突然低了下去，“‘本农场所有生鲜产品，因保鲜要求，暂不支持海外及港澳台地区配送。仅限种花家大陆境内地址。’”
空气凝固了。
四个老人像四座石像一样僵在电脑前。
屏幕的蓝光映在他们脸上，把每一道皱纹都照得格外深刻。
沃尔夫的手杖从手中滑落，“咚”地砸在地板上，这次没有人去捡。
“不支持海外配送……”穆勒喃喃地重复着这句话，声音轻得像是在哀悼，“也就是说，我们连抢的资格都没有。”
“除非，”韦伯医生突然开口，声音沙哑却带着一种破釜沉舟的狠劲，“我们有一个种花家的地址。”
“谁有？”霍夫曼上校环顾四周。
沉默。
汉斯举起手，又放下：“我在种花家没有房产，父亲。”
“那就没有办法了吗？”沃尔夫的声音里带着绝望，“我们只能等十四个月？等到进棺材？”
“不。”
一个低沉、清晰、不容置疑的声音响起。
所有人转过头。
奥托·穆勒直起腰，双手撑在书桌上，背对着窗外的夕阳。
他的剪影被镀上了一层金边，像一尊从古典油画里走出来的战神。
他的眼睛在阴影中闪闪发亮，那不是老人的浑浊，而是一种年轻人般的、燃烧的决断。
“没有地址，”穆勒一字一顿地说，“我们就去种花家。直接到农场去。”
书房里安静得能听见电脑风扇的嗡嗡声。
“奥托，”汉斯小心翼翼地开口，“你是说……去种花家旅游？”
“不，”穆勒转过身，目光如炬，“我是说，搬家。至少，暂时搬过去。我们办签证，去种花家旅居，学几句他们的语言。然后，用种花家的地址，抢他们的水果。”
“你疯了，”沃尔夫下意识地说，但语气里没有多少反对，更多的是震惊。
“我没疯，”穆勒大步走到窗前，一把推开窗户。
莱茵河谷的秋风裹挟着葡萄园的香气涌了进来，吹动他银白的头发，“海因里希，你上次离开欧洲是什么时候？三年前？去维也纳看病？弗里茨，你呢？自从你妻子去世后，你出过柏林吗？卡尔，你的背不好，但种花家有针灸，有推拿，也许比你的止痛药管用。”
他转过身，目光扫过每一个人：
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