7月20日，加尔各答，整座城市中尸臭弥漫。
街道上到处是烧毁的房屋，破碎的门窗，散落的杂物。
还有尸体。
没人收尸，收尸的人可能也变成了尸体。
白人警察已经不敢单独上街了，他们成群结队，端着枪，眼神惊恐。
偶尔开枪驱散人群，但没什么用。
骚乱像瘟疫，从一个街区传到另一个街区。
德里自然也同步受到了影响。
韦维尔子爵站在总督府阳台上，用望远镜看远处冒烟的地方。
他放下望远镜，手在抖。
“第几天了？”他问身后的副官。
“第三天，总督阁下。死亡人数……还没统计完。估计已经超过八百了。”
“八百。”韦维尔重复这个数字。
他想起一战时，一个营在索姆河一小时打光，也就是这个数字。
现在，在他的城市里，三天，八百。
“增援的部队呢？”
“从孟买调了两个连。但路上……路上也不安全。有暴徒袭击军车。”
韦维尔转过身，走回办公室，他拿起电话，拨通雾都的专线。
等了很久才接通。
“首相先生。”他声音疲惫，“加尔各答……失控了。我需要更多部队。至少一个本土步枪团，如果是皇家高地团，那更好。”
电话那头沉默了一会。
然后是一个同样疲惫的声音：“韦维尔，你知道我们派不出一个团。军队要复员，国内压力很大。而且……而且身毒的事情，最终要靠身毒人自己解决。”
“自己解决？”韦维尔几乎要笑出来，“他们正在用砍刀和燃烧瓶解决。”
“我们会敦促国大派和星月联盟约束他们的支持者，政治解决，韦维尔，记住，政治解决。”
电话挂了。
韦维尔握着听筒，很久没放下。
政治解决，说得轻巧。
同一时间，海德拉巴土邦，君主宫殿的书房内。
第七代尼扎姆（君主），米尔·阿里汗，穿着一身华贵的丝质睡袍，背着手，在铺着昂贵克什米尔地毯的地板上来回踱步，步伐急促。
他年近六十，身材微胖，留着标志性的灰白胡须，脸色很不好看。
他身旁的桌面上摆着不少电报，电报内容大同小异，都是关于加尔各答及周边地区愈演愈烈的冲突仇杀。
死亡数字每几个小时就更新一次，从几百跳到上千，再到令人头皮发麻的两千、三千……
暴力和混乱，正像瘟疫一样在次大陆上蔓延。
“拉奥。”阿里汗停下脚步，焦虑的揪着自己的胡子，
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