的酒甜了，日子也甜了，可总觉得少了点什么。
“一百年后，”埃克哈德的声音很轻，却像一块石头砸进每个人心里，“西米亚会变成又一个阿哈德尼亚邦国。”他看着杯底残留的酒液，“那些让你们独一无二的东西——方言、刺绣、老教堂的钟声……咱们的子孙后代，可能连听都没听过。”
酒馆里忽然安静下来，只有壁炉里的木柴噼啪作响。胡斯派的老兵们你看看我，我看看你，手里的酒杯停在半空。有人下意识摸了摸胸前的旧勋章——那上面刻着西米亚的老徽记，不是现在的鹰纹。当初拿起武器，是为了反抗压迫，可到头来，却在另一种温柔里，弄丢了自己的根。
没人说话，只有酒杯碰撞的轻响和沉重的叹息。他们一杯接一杯地喝着，直到窗外的天色泛白，才互相搀扶着往营房走。埃克哈德的靴子踩在结霜的石板路上，发出咯吱的声响，像在为逝去的时光伴奏。
第二天清晨，号角声刺破了雾霭。埃克哈德翻身上马，黑马不安地刨着蹄子。七万五千名士兵列成整齐的方阵，铠甲上的霜花在初阳下闪着光。行军开始后，不知是谁起了个头，《胜利进行曲》的旋律在队伍中蔓延开来——那是亚历山大从“过去”带来的曲子，激昂得让人忘了疲惫。士兵们的脚步声踩着鼓点，震得路边的枯叶簌簌落下。
这样的行军持续了数日。当马林堡的塔楼出现在地平线上时，埃克哈德勒住缰绳，看着城门口那个张开双臂的身影——兰特骑士团的大团长，脸上堆着刻意的笑容。可埃克哈德清楚，对方眼里藏着恐惧。
他身后的士兵们握紧了步枪，炮口对准了城墙。这是他的最后一场战争，他要赢，要赢得漂漂亮亮，把名字刻进历史里。至于亚历山大托付的领土，他会牢牢守住。
远处的海面上，一艘挂着赞赞旗帜的船正悄悄起航，载着国王驶向未知的新大陆。那是极少数人知道的秘密，而埃克哈德的战场，就在这里，在这片既熟悉又陌生的土地上。他拔出佩剑，阳光照在剑刃上，折射出一道冷光。
“前进！”他喊道，声音在晨雾中传开。
队伍像一条钢铁洪流，朝着马林堡进发。埃克哈德的目光扫过前方，心里清楚，这场胜利之后，他就可以退休了。