，烟盒在他汗湿的掌心里泛潮。他抽出一包，恭恭敬敬递到张哥面前，脸上堆着比水泥还僵的笑：“张哥，您抽我的，这几天多亏您照拂。”
张哥眼睛亮了下，接过去掂了掂，扯开烟盒抽一根点上，喷出的烟圈里带着笑：“你小子会来事。”
杨明远又捏着另一包，往扎堆歇脚的工友堆里凑，烟盒在手里转了半圈，才敢递出去：“哥几个，抽根烟歇会儿，刚买的。”
“哟，芙蓉王啊！”有人眼睛直了，接过去赶紧给旁边人分，“明远可以啊，会做人，舍得下本……”
他赔着笑摆手，心里却像被针扎——两包50块，抵得上他一顿带肉的盒饭，够买三个馒头撑一天。可他不敢省：张哥手里的活是他现在唯一的饭票，工友们的嘴碎得很，万一谁多看他两眼、想起网上通缉的照片，他这条逃亡路就断了。
蹲在工棚门口，他摸出裤兜里最后半盒三块五的“大生产”，手抖着点燃一根。烟雾呛得他咳嗽，眼泪却比烟还辣。远处传来警笛声，他条件反射地缩起脖子，往工棚阴影里钻，心脏擂鼓似的跳。
他算过账：每天220，扣掉50块烟钱、15块的馒头咸菜，攒够去远点的省那大巴车票，加上一些费用至少要干二十天。不走不行，最近这边好像警察排查的很严。
可这“每天”像踩在薄冰上——张哥今天的笑是不是真的？刚才接烟的工友里，那个戴安全帽的是不是多看了他两眼？
夜风卷着沙砾打在脸上，他抱住膝盖，后背抵着冰冷的铁皮棚。口袋里剩下的170块硌得慌，像块烧红的烙铁——这哪是工资，分明是用半条命换的“平安费”，每一分都沾着舍不得，却又不得不送的窝囊。
心理阴影？大概比这工棚外的黑夜还沉，沉得他喘口气都觉得胸口压着石头，连抽口便宜烟，都尝得出满嘴的苦味。
烟抽完最后一口，杨明远把烟蒂摁在脚边的泥地里，用鞋碾了碾。肚子饿得发慌，中午那两个凉馒头早消化没了，胃壁像砂纸似的互相磨，泛出酸水。
他摸了摸口袋，170块钱被捏得温热，手指在钞票边缘蹭了又蹭，才往工地对面的小吃摊挪。摊前挂着“小炒快餐”的灯箱，油香味飘过来，勾得他喉头直动。
“老板，来份最便宜的。”他声音压得低，帽檐往眉骨拉了拉，尽量避开摊主的视线。
“最便宜的是素炒青菜盖浇饭，十五。”摊主
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