上冲锋衣，把手枪掖在腰间，拒绝了苏杭同行的提议，独自一人出了院门。
街上的气氛跟昨天完全是两个世界，仿佛一夜之间坠入了地狱。
主干道上，每走几步就能看到一副担架。
上面盖着白布，从底下渗出来的粘稠鲜血洇湿了布面，又顺着担架的铁杆往下淌，在冷硬的水泥地上拖出一道一道触目惊心的暗红痕迹。
有些白布不够长，露出了底下的残肢断臂，边缘的血肉呈现出被某种恐怖巨力撕扯咬碎的痕迹。
抬担架的有军人，也有穿便服的人，每个人脸上都布满烟灰和血迹，眼中只剩下被巨大恐惧碾压之后残留的空洞与木然。
苏余在一处街角停下，拦住了一个正坐在马路牙子上发呆的中年男人。
这人穿着件脏得看不出原色的羽绒服，右手缠着绷带，血已经干了，结成了黑褐色的硬壳。
“老哥，借个火。”苏余递过去一根软中华，“昨晚城郊到底咋回事？防洪坝那边破了吗？”
男人迟钝地抬起头，眼窝深陷，干裂起白皮的嘴唇哆嗦了几下，好半天才从喉咙里挤出两个颤音。