坐在那里，没动。
没有表情。
但右手，在膝盖上慢慢收了一下。
像是攥拳，又没攥紧。
殿外，腊月的风在回廊里转了一圈，把廊檐下的灯笼推得轻轻晃了一晃。
朱标睁开眼睛，看向黑板上那道白色的竖线。
左边奸相，右边贤相，中间那道线把它们隔开——但隔开之后，两边写的是同一个结局。
他想开口，但没有。
有些话，说出来，就再也装不回去了。