笑了。
———
那天夜里，玛丽躺在床上，想着那封信，想着那张支票，想着那个留在蜡上的指印。
第三个故事。
须发。
生长。
死亡时间。
她不知道这个故事最后会写成什么样。但她知道，弗朗西丝会站在那具尸体旁边，拿着小尺，一寸一寸地量那些被所有人忽略的东西。
然后她会抬起头，看着那个凶手的眼睛。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
嘴角弯着。