回扫，戟锋与矛尖相撞时溅出一簇细碎的火星，将那几支长矛齐齐荡开。
紧接着他双腿猛夹马腹，枣红马骤然提速，像一柄楔子狠狠钉进了东吴前阵的缝隙里。
他冲入阵中时，身后的三千骑像潮水一样沿着那道撕开的缺口涌入。戟锋翻飞如浪，马蹄踏过的每一寸土地都在溅起尘土与血沫混杂的暗色泥点。
东吴前阵像一块被利刃划开的布帛，裂口从中间向外迅速蔓延。
旌旗东倒西歪，有士卒扔掉长矛转身奔逃，有人被马蹄撞翻在地，喊杀声、惨叫声、兵器碰撞的金属脆响混在一起，在午后的空气中织成一张嗡嗡作响的网。
此时的孙权站在中军的高台上，望着那片正在溃散的前阵，面色铁青。
他攥着栏杆的指节泛白，可他没有下令后撤，也没有下令增援，只是死死盯着那道正在阵中突进的"张"字旗号。
它像一道被反复锻打的铁锋，每一次挥斩都撕开更多的裂口，每一次突进都碾碎更多的阵列。
三千骑像三千把刀刃，在东吴前阵中犁出一道又一道深可见骨的血色沟壑，将原本完整的阵型切成碎片，再碾成粉末。
张辽已经突进到距离中军不足三百步的位置了。他勒住马，刀锋上还挂着半截断落的旌旗布角，玄铁甲上溅满了暗红色的血渍，呼吸急促而平稳，像一头刚刚撕开猎物的老狼。
孙权望着那道身影，他忽然想起了一个词：宿命。
这个词像一枚冰凉的铁钉，不偏不倚地钉进了他的胸口，带着许多年前那一夜的寒意，沿着血脉一寸一寸地蔓延开来。
那一刻他忽然明白了。无论他自称汉高祖转世也好，无论他号称四十万大军也好，只要那道"张"字旗号还立在这片战场上，他就永远无法打赢。
他退了半步。只退了半步。可那半步已经足够让身边的人看懂。
"传令，"他的声音忽然低了下去，带着一种被抽空了什么的疲惫，"前军后撤，收拢阵型。再战无益。"