一听到枪声就丢下阵地逃跑的士兵。
怎么可能拦得住我们军队的渗透？他们连自己营房的大门都看不住，还想拦住我们的敢死队？”
他抬起头，目光如炬，直视着天幕上那些还在燃烧的机场画面，声音如同淬过火的钢铁，一字一顿。
“未来我们的这几次袭击，就是要明明白白地告诉白头鹰人，告诉那个坐在白宫里自以为轰炸能解决一切的约翰逊。
我们没有那么容易屈服！我们的土地可以被炸成焦土，我们的城市可以被夷为平地，我们的亲人可以在空袭中死去，但我们的脊椎骨永远不会被炸弯！
我倒要看看，他们在未来，究竟做好了为这场战争付出多少流血的准备没有？
他们的航空母舰可以停在北部湾，他们的轰炸机可以从一万米高空投弹，他们的政客可以坐在华盛顿的扶手椅里发号施令。
但当我们的敢死队出现在西贡的街头，当我们的炮弹落在他们的机场上，当他们的士兵在自己的营房里被炸得血肉横飞的时候，他们还会觉得这是一场可以轻松获胜的战争吗？”
他的声音在木屋中回荡，每一个字都像是敲在铁砧上的重锤。周围的指挥员们，那些同样穿着褪色军装、面色黝黑而坚毅的越南军人，纷纷抬起头来，眼中闪烁着与武元甲如出一辙的坚定光芒。
华盛顿，白宫会议室，窗外冬日惨淡的阳光透过百叶窗的缝隙照射进来，在地毯上投下一道道明暗交错的光影。
杜鲁门坐在长桌的尽头，面前摊着天幕内容的情报简报。
他的目光死死地盯着那份简报上触目惊心的伤亡数字。
五人阵亡、七十六人受伤、两人死亡五十八人受伤、八人死亡一百多人受伤——这些数字像是无数根细密的钢针，一根接一根地扎进他的心脏。
他的脸色在短短几分钟内变了数变，从最初的惊愕到愤怒，再从愤怒到一种更加深沉的、近乎悲凉的无奈。最终，他低声开口，声音沙哑而疲惫，像是从一口枯井深处打捞上来的。
“事情，正在向着我们最不愿意看到的方向发展。”
他的手在桌面上无意识地摩挲着，指节因为用力而微微发白。
“北越并没有在我们的空袭下被打垮。他们的工厂被炸了，他们就用山里的手工作坊生产弹药；他们的桥梁被炸了，他们就用竹筏和绳索在夜间渡河；他们的油库被炸了，他们就用自行
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