“承担？”
“你拿什么承担？”
“你一条杂役命？”
郑直低头看自己的左手。
旧烫痕在发热。
从第一枚假丹入口，到今日白石坊木栏前。
这道痕一直在提醒他。
评者不得妄言。
郑直把左手按上铜牌。
烫痕贴住那个半残的“公”字。
他写下最后一行。
“我承担。”
铜牌灰白光骤然收缩。
像整座白石坊的嘈杂，都在这一刻压进他掌心。
郑直喉咙一紧。
火毒从左手旧痕往上冲。
他没有松手。
因为还差最后一步。
真正的公评台，要用疼来立。