正蹲在院子里劈柴，听见声音抬头一看——
一个瘦得像竹竿的小丫头站在门口，两只手捧着两个红薯。
棉袄洗得发白，脚上的布鞋大出两号，但站得笔直笔直的。
那双眼睛黑亮黑亮的，弯着像月牙儿。
是在笑。
不是讨好的笑——是那种“我真心觉得您好所以来看您”的笑。
王大娘的心一软。
她放下斧头，一把把念念拉进了院子。
“哎呦我的乖乖——大冬天跑出来拜年？你爹知道不？”
“爸爸说让我谢谢王奶奶——前几天在井边帮我的就是您吧。”念念把红薯递过去，“这是我爸爸煮的，给您尝尝。”
两个红薯。
在一九六四年的冬天，对于顾砚秋那种家底的人来说，两个红薯不是礼物，是口粮。
王大娘接过红薯，鼻子一酸。
她没说什么——转身进了灶房，出来的时候手里多了两样东西：一个水煮鸡蛋和半块用油纸包着的煮红薯。
不——不是红薯——是烤红薯。灶膛里烤出来的，外皮焦脆，掰开来里面是流蜜似的金红色。
“吃。”
王大娘把烤红薯塞到念念手里。
念念捧着烤红薯，没有马上吃。她低头看了一眼，然后掰成了两半——一半递回给王大娘。
“王奶奶也吃。”
王大娘的眼眶红了。
她活了五十多年，儿子在县城当工人一年回来一次，老伴死了十年了，平时连个说话的人都没有。
这个四岁半的丫头——蹲在她的院子里，把半块烤红薯递到她面前，黑亮亮的眼睛看着她。
“你这孩子——”王大娘的声音哽了一下，“你怎么这么懂事呢。”
念念咬了一口烤红薯。
甜的。
比红糖甜。
她嚼了两下，忽然说了一句：“王奶奶，您家院子里的柴劈得不整齐——我来帮您码好吧。”
王大娘愣了一下，然后笑了——笑得眼泪都出来了。
“你码个啥码——你那小胳膊能搬动柴？”
“能的。我在外婆家的时候就干过。”
念念说这话的时候，语气平平淡淡的，像在说一件再普通不过的事。
但王大娘听出来了。
外婆家。
那个把她卖进棺材的外婆家。
三岁的孩子就在搬柴、劈柴、干活。
王大娘的笑意收了。
她把念念搂在怀里，用粗糙的手掌摸着她那头又枯又黄的头发。
“不用。你坐着吃。啥都不用干。”
念
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