哥谭码头的深夜，咸腥的海风卷着工业废气，在集装箱缝隙间穿梭，发出那种漏风风箱般的呜咽。
雾气浓得能直接糊在肺管子上。
集装箱堆场深处，几道惨白的探照灯光柱像手术刀一样切开浓雾。
高处的吊车塔尖上，几只机械鸟转动着眼球，幽绿的电子光点在夜色里一闪一闪，像极了某种蹲在暗处等着开席的食腐动物。
布鲁斯·韦恩，或者说，换上了那身重达几十公斤碳纤维装甲的蝙蝠侠，正踩在潮湿的水泥地上。
追踪器显示的军火交易信号源就在前面的三号仓库，频率跳动得很欢快，像是在挑衅。
他停下了脚步。
仓库大门敞开着，里面黑洞洞的，连个看门的狗都没有。
太安静了。
在哥谭，安静往往意味着某个疯子正憋着坏屁。
具体是哪个不好说。
哥谭的疯子太多了，嗯，也可能是好几个疯子在憋大招。
头顶上方，一只鸽子扑棱着翅膀飞过，带起一阵细微的气流。
就在这一瞬间，蝙蝠侠全身的汗毛毫无征兆地立了起来。
他猛地侧身，整个人顺着惯性向左侧的集装箱缝隙翻滚过去。
砰！
一发狙击弹直接凿穿了他刚才落脚的水泥地，碎石子像弹片一样蹦了一地，在空气中摩擦出一股焦糊味。
紧接着，沉闷的枪声连成了一片。
高处三个火力点，地面两个封锁位，火舌在浓雾中疯狂喷吐。
子弹打在集装箱的铁皮上，发出密集的叮当声，火星子四处乱溅，活像个大型烟花表演现场。
蝙蝠侠背靠着冰冷的铁壁，呼吸平稳。
闭上眼，耳朵微动。
两点钟方向，高处集装箱顶，那是一支轻机枪，射速每分钟六百发，弹道很稳，是个老手。
十一点钟方向，另一个轻机枪手，换弹动作有点生涩。
三点钟方向，狙击手已经拉动了第二次枪栓，金属撞击声在嘈杂的背景音里依然清晰。
地面上，两个脚步声正在迅速靠近，靴底摩擦地面的频率显示对方正在呈扇形包抄。
火力网正在收紧，像个逐渐合拢的铁笼子。
左肩传来一阵辣乎乎的疼。
刚才那一发子弹擦过了他的护甲边缘，削掉了一层漆面，顺带在他皮肉上犁开了一道口子。
血渗了出来，温热的感觉顺着手臂下滑。
蝙蝠侠单手按住伤口，把这种干扰判断的痛觉直接扔进了意识的最底层。
堆
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