，用了不知道多少年，表面包了一层厚厚的浆，摸上去像玉。他用一块洗得发白的棉布擦，从左到右，从右到左，把昨晚留下的水渍擦干净。
然后整理博古架。那只缺了耳的青铜爵，他拿起来吹了吹灰，又放回去。半卷经卷，他翻了两页，看不懂上面的字，又合上。那盆文竹，他浇了一点点水，不多，怕浇死了。
最后是东墙的木格子。
他从左走到右，一排一排地看。白瓷瓶，青瓷瓶，褐陶罐，瓶口封着红纸，纸上写着字。他看见第三排第二格的那个白瓷瓶，标签上写着：
【丙午十七，林砚，母爱之目】
他盯着那行字看了很久。
那上面写的是他的名字。是他昨夜失去的东西，被封存在这个瓶子里，放在这面墙上，和几千个瓶子一起。
他没有伸手去拿。规矩是不能拿的。交易一旦完成，便不能反悔。这是父亲说的，祖父说的，历代店主都这么说。
但他伸出手指，轻轻碰了一下瓶身。
凉的。瓷的凉，像冬天的井水。
然后他听见了一声极轻的、几乎不存在的叹息。
从瓶子里传来的？从墙里传来的？还是从他自己的心里传来的？
他不知道。
他收回手，继续往前走。
走到最里面，靠近墙角的位置，有一个小柜子。柜子上了锁，锁是铜的，生了绿锈。钥匙在林砚手里，但他从来没打开过。
今天是第一次。
他把钥匙插进锁孔，转了转。锁很涩，他加了一点力，咔哒一声，开了。
柜子里放着几样东西：一个药瓶，一本旧相册，一封信。
药瓶是白色的，圆肚，细颈，瓶口用蜡封着。瓶身上贴着一张标签，字迹娟秀，是母亲的笔意：
“砚儿备用”
林砚拿起药瓶，摇了摇。里面有东西，液体，不多。
他翻开相册。第一页是母亲年轻时的照片，穿着月白色的旗袍，站在一棵树下面，笑得很浅。她的眼睛——林砚盯着照片看了很久——是浅褐色的，像秋天落叶的颜色。笑起来的时候，会变成弯弯的月牙。
原来是这样颜色的。
他把这个信息存进脑子里，像存钱一样，小心翼翼地，怕丢了。
第二页是父亲和母亲的合照。父亲穿着中山装，站得笔直，表情严肃，像在拍证件照。母亲靠在他肩上，笑得很甜。照片的角落里写着日期：庚午年秋。
第三页是一个婴儿。光着身子，趴在一张毯子上，脸皱成一团，像个小老头。照片背面写
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