掏出令牌，塞进凹槽。门开了。黑洞洞的洞口。
“我进去。”王旭说，“妈，你在外面等我。大伯，你帮我开门。”
“我跟你进去。”妈妈说。
“不用。很快。”
王旭拿着手电筒走进通道。石头台阶，冰凉。手电筒的黄绿光照着前面。他走得不快，但很稳。
通道，石门。他敲了三下。
门开了。
王旭走进去。大厅，柱子。那些缝合人还在石头里，安静地睡着。
他穿过大厅，走过先生的房间，走过窄路，走到古墟之心。
黑色的天空。灰白的草地。枯死的树。
他走到树下，蹲下来。闭上眼睛。用阴阳眼看。
黑暗里，那根光丝还在。很细，从树根底下往上延伸。
他睁开眼睛，把手伸到树根底下。摸到那条裂缝。很窄，只能塞进一根手指。
他从口袋里掏出两块令牌。刻着“炼”的那块，刻着“死”的那块。
一块一块塞进裂缝。
令牌进去了。裂缝合上了。地面上什么都看不出来。
王旭站起来。
他走到树前，摸了摸树干。树皮很粗，像老人的手。
“妈出来了。”他小声说。
然后转身，往回走。
窄路，房间，大厅，柱子。
走到石门后面，敲了三下。
门开了。
大伯在外面，脸白。
“好了？”
“好了。”王旭走出来。
两人走回通道，上了楼梯。
妈妈站在门口，靠着墙。
“好了？”她问。
“好了。”王旭说，“令牌在古墟里了。谁也拿不到。”
大伯把门锁好。三个人上了电动车。
电动车开出去。夜风很大，吹得王旭的头发乱飞。
他回头看了一眼。
城东老宅越来越小，最后消失在黑暗里。
王旭转回头，抱住了妈妈的腰。
妈妈的手覆在他的手上。还是凉的。
但比前几天暖了一些。