心脏病，应该吃西药。”王旭说，“来你这里买中药，买的是什么药？”
苏先生盯着王旭看了几秒。
“你是谁家的小孩？”
“他是我侄子。”大伯挡在王旭前面，“他就问问。”
苏先生把包好的药放进柜台下面，直起身。
“那几服药，是安神的。他睡不好。”
“睡不好的人不会半夜去殡仪馆。”王旭从大伯身后探出头来，“也不会在别人值班室放纸人。”
苏先生的目光变了。
不是害怕。是那种——被人踩到尾巴，但忍着没叫出来的表情。
“你们到底想干什么？”他问。
“我们想知道，张浩在哪儿。”大伯说。
“不知道。”
“苏先生。”王旭往前走了一步，“你身上也有东西。”
苏先生的手缩了一下。
“什么东西？”
“不是你自己的东西。”王旭歪着头，看着他的胸口，“你的肺。左边的那个。不是你的。”
屋里安静了。
雨打在布帘上，啪嗒啪嗒。
苏先生站在那里，一动不动。他的脸还是那张脸，但眼睛里的光变了。像一盏灯被人拧小了。
“你能看见？”他问。
“能。”
苏先生沉默了很久。
然后他笑了。笑得很难看，嘴角往上扯，但眼睛里没有笑意。
“你这个小鬼，有意思。”他从柜台后面走出来，走到门口，掀开布帘往外看了一眼。雨还在下，街上没人。
他放下布帘，转过身。
“张浩不在我这儿。”他说，“他半个月前来过一次，拿了药就走了。我问他去哪儿，他说要出一趟远门。没说去哪儿。”
“他拿的什么药？”王旭问。
“治心脏的。”
“他的心脏不是他的。”
苏先生又看了王旭一眼。这一眼看得很长。
“你什么都知道？”他问。
“我看见的。”
苏先生走回柜台后面，坐下来。他拿起捣药罐，慢慢捣。咚，咚，咚。
“有些事，看见了，不一定要说出来。”他说，“说出来了，对谁都不好。”
“张浩杀了一个人。”王旭说，“他挖了那个人的心脏。”
苏先生捣药的手停了。
“那个人的心脏，现在在张浩的胸口里。”王旭说，“你认识给他做手术的人。”
苏先生抬起头。
“你想说什么？”
“我想说，你也是他们的人。”
苏先生把捣药罐放下。他站起来，走到药柜前，拉开最上面一排的一个抽屉。抽屉里不是药材，是一把黑色的钥匙。
他把钥匙拿在手里，看
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