的夜里，把手放在他肩上，说：“别怕。有我在。”他还信。哪怕只是最后一点点、像雪粒那么小的信。他也还是信。所以雨再大，夜再黑，他都不会把它还回去。他就这么提着灯，在灰蒙蒙的雨里，走远了。再也没有人叫他“小少爷”。再也没有人问他“你算不算勇敢”。再也没有人，会在麦酒大厅外发现他之后，笑着说：“过来，给你留了座。”他都知道。他知道自己已经被所有他爱过的地方，轻轻划掉了。可他还在走。不是倔。是除了走，他已经想不出别的、能让自己继续像个人的方法了。他以前以为当太阳很好。现在他知道，太阳也会冷。太阳也会被雨打湿。太阳，也会很想找个人，把自己从西边，扶到东边去。可没有。天那么低。雨那么长。他一个人，一盏灯，一只鸟，走在一条没有人的旧路上。像一簇从灰烬里逃出来的、还差一点就要重新烧起来、又还差一点就要永远熄灭的，火。他还在。他还走着。这就是叶洛亚。这就是他最后的、没有说完的故事。不是英雄。不是罪人。只是一个很想回家、却不知道家在哪里的、很小很小的、还在提灯的人。雨还没有停。天还没有亮。可他的灯，还亮着。那点光，从很远很远的地方看过去，像一颗刚刚掉进挪德卡莱雪夜里的、很小很小的、蓝色的星。它没有照得很大。它只够照清他脚下一步。可他还是，那么，一步，一步，一步地，走下去了。像他许多年前，从火海里站起来时那样。像他还会走很多很多年。像他其实，从来都没有，真正地，被谁接住过。他只是自己站住了。并且，还会在下一场雨、下一场雪、下一场无人问津的夜里，继续，站下去。走下去。亮下去。直到连阿咚也飞不动了。直到连灯油也烧干了。直到连“叶洛亚”这三个字，都冷得再也发不出音了。他才会停下来。不是放弃。是终于，可以把自己，很轻很轻地，放回那盏已经空了的灯里。然后，等风来。等雨停。等一个，不会再有人从门外经过、也不会再有人不来的，很静很静很静很静的，早晨。