也不敢用力吹的、旧梦。梦里有太阳。有鼓。有海。有果园。有炉火。有奶奶。有龙。有名字。有泪。有汗。有烤薯。有护目镜。有黑曜石。有源火。有还魂诗。有那扇再也没有人走出来的门。而门外的人，已经全变成了风。变成了雾。变成了一粒一粒，很轻的，灰。
他们不再聚在一起。因为聚在一起，就会想唱。可谁也没法再唱了。于是他们都各自回到自己该在的地方。有的躺在训练馆里，听自己的呼吸慢慢变薄。有的坐在海店前，看海把自己最后一点倒影也吃掉。有的抱着刀和龙，把脸埋进还温着的毛里。有的站在断崖边，等风把自己也带走。有的把最后一块铁片放在砧上，用指甲去刻一道已经不会有人念的名字。有的蹲在雾边，任地底伸上来的黑水，慢慢淹没自己的脚踝。有的蜷着，像孩子，等一个不会再叫她吃糖的人。有的靠在门后，听屋外越来越轻的、像谁又没进来又像谁再也不会进来的、推门声。他们都在等。都在等那粒灰落下来，把最后一点热也散掉。可它不落。它只是亮。又亮。又冷。像所有星星都掉下去之后，天上最后一点不愿意承认天已经黑了的、执拗的、不属于任何人的、光。它太远了。远得够不着。又太近。近得能听见它里面，有谁在很小声地、很小声地，唱一首没有词的歌。那歌没有调。只有风过石头时，那种像叹息又像喘气的声音。像人在哭。又像火在睡。像海在退。又像山在长。像所有名字从黑曜石上轻轻刮下来，被吹到云外面去，再也没人能拼回来。这就是纳塔。这就是他们的，最后一场，没有观众的，落幕。
天没有黑。只是灰了。像一块被火熏过的旧布，盖下来，把所有的血、汗、泪、灰、歌、火、海、山、龙、人，都盖住了。盖得那样轻。轻得像是怕他们疼。轻得像是最后那扇门，终于从里面，自己把自己合上了。合上之前，有一阵风，从图兰火山一路吹到海边，把沿途所有还睁着的眼，都极轻地，按了下去。像在说：睡吧。不用再守了。没有敌人了。也没有神了。只剩你们。只剩这片还温着的、还爱着你们的、还在慢慢冷下去的、土地。它会替你们记得。记得你们每一个人的名字。记得你们怎么跑，怎么笑，怎么哭，怎么把刀插在地上，说“我要留在这里”。记得你们怎么在火边烤手，怎么在雾
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