中，贴着胸口放好。
他感觉到那一缕温热，正透过衣料，稳稳地渗入他的皮肤。
像一粒刚刚被埋进土里的种籽，正在缓慢地、坚定地开始生根。
当夜，昆仑山震动了一次。
不剧烈，像极远处有人把一扇极重的门关上了。
震动从地底传上来，传过整座山体。
石阶上的青苔簌簌落了一层，檐下的风铃摇晃了一刻，然后又静了。
玄都站在石室门口，怀中的果核正在微微发烫。
他低头，隔着衣料按住那枚果核。
那震动像一根被拨动的弦，余韵绵长。
孔宣站在山巅那块大石上，望向远处。
月色正好，远山的轮廓清晰如刻。
他感觉到那震动传过昆仑，又向更远的地方扩散去。
像一圈涟漪，正在缓慢地、一里一里地铺向整片大地。
他站到天亮。
晨光从东侧漫上来，将远山镀上一层浅金。
他转身走回石室时，玄都已经在坪地中煮粥了。
炉火上的陶罐冒着白汽，米粥的香气散在晨风里。
玄都抬头看了他一眼：“昨晚那震动，是从西边来的。”
孔宣在石桌旁坐下：“是西边。”
“门关了。”
玄都将粥盛进碗里，递过来：“关了之后呢？”
孔宣接过粥碗，低头喝了一口。粥烫，绵密，带着谷物特有的甜。
“关了之后，”他说，“路还在。”
三只小鸟从衣襟中依次探出头来。
雏鸟跳上石桌，歪头看着粥碗冒出的白汽，像是第一次见到这种画面。
幼鸟跟着跳上来，浅金色瞳仁四下望了一望。
最小的那只最后一个出来，翅尖的暗纹在晨光中泛着微光。
它没有跳上石桌，只是站在孔宣膝上，灰蓝色的瞳仁望向远处。
那个方向，是西边。门关上的方向。
它没有叫，只是望着。
玄都将粥碗端起来，喝了一口，隔着碗沿看了一眼那只灰蓝瞳的小鸟。
“它好像知道什么。”
孔宣将最后一口粥喝完，放下碗：“它一直知道。”
吃完粥，孔宣起身，朝山下走去。